Monstro de 21 Rostos

Deus está morto

2012-02-02T13:49:00.001-02:00

Acordei atônito naquela quinta-feira, sentindo uma aflição, uma perda inexplicável. Não havia sonhado, ou não me lembrava do que havia se passado no sonho. Um vazio inquietante em tudo, a água esgasgando nos canos, as flores de pétalas recolhidas e o ar pesado de respirar. As cores nas pinturas em minhas paredes apagadas, as anotações em meu caderno borradas.

Cedo, sete e trinta e cinco da manhã quando cruzei a rua, céu esquisito, rubro. Nada no rádio, nada na tevê, poucos fitavam aquela estranheza, e os que direcionavam o olhar pareciam não notar.
Cedo, oito e vinte da manhã quando passei pela porta giratória do prédio onde ficava o escritório. A secretária chorando, podia jurar que vi lágrimas douradas surgindo por entre os dedos que escondiam a face.

Cedo, dez e quarenta e sete quando senti um tremor violentíssimo. Tudo em minha sala foi ao chão, computador, mesa, cadeiras, os vidros trincaram em todas as direções. Alguém veio, abriu a porta e olhou, desprezo ao me ver no chão em meio a tudo caído. Não se dignou a me ajudar, parecia alheio a destruição que se sucedera. Os olhos cinzentos percorreram a sala e então fechou a porta, deixando-me ali pateta e patético.

Meio dia, fui reclamar com o zelador sobre o que acontecera, mas não haviam vestígios do tremor em nenhum outro lugar do prédio. Repetiu a mesma face do anterior, exceto que elencava em sua visage um bigode vasto. Os mesmos olhos acinzentados. Por um momento todos pareciam deste modo, a coloração de suas peles perdera o viço, eram pálidas pantomimas, representações de gente, imagens em uma tevê preto e branco.

Duas e vinte dois da tarde, chuva. Não a chuva de todos os dias, mas gotas espessas, rubras, descendo do céu vagarosamente, escorrendo em uma superfície invisível. Encharcava os transeuntes, odor ferroso intoxicante. Como só eu estava enxergando tudo isso ?

Sete e seis da noite, chuva. Enchentes noticiadas no jornal, pessoas morrendo e sumindo na imensidão vermelha. Ninguém atentava para a peculiaridade óbvia desse dia infernal. Será que estou ficando louco ?
Meia noite, um barulho insurdecedor.

Cidade

2011-12-23T23:50:00.002-02:00

O mundo passa do lado de fora, quente e caótico, asfalto, fumaça, óleo, som e cinza por todos os lados. A cidade é um organismo feio, de aparência adoentada. Suas partes desconjuntadas andam cadenciando um balé desastroso.

A cidade é melancolia, é saudade. Um conjunto de feiúras e esplendores que compõem um panorama único. Imperfeições e irritações. A Cidade sou eu. O Estado sou eu.

Becos e meandros, atalhos e avenidas, pneus desgastados e pés cansados. Vive mas não é viva, pulsa mas não respira.

Aokigahara

2011-12-18T00:59:00.001-02:00

Vim morrer do outro lado do mundo

Entre árvores e pedras sob um céu azul

Vim morrer do outro lado do mundo.

Terror particular nº1

2011-12-15T05:24:00.002-02:00

Não era nada de especial, quem ali passava não detinha o olhar por mais que alguns segundos, perto do tradicional clube América, próxima do famoso Instituto de Educação, a casa seguia seu percurso no tempo. Foi preciso uma noite de bebedeira para despertar em um passante a vontade de olhar. A hera cobria as grades carcomídas pela ferrugem, escadas de um mármore já desgastado levavam o visitante até a porta de um azul descascado. O que mais lhe chamava atenção eram as garatujas ao redor do umbral, desenhos de pequenas mãos de criança, coisas escritas no dialeto incompreensível da infância, sóis com sorrisos, núvens e pássaros, imagens de um mundo inocente e pouco coerente para a mente já tolhida pela idade.

Puladas as grades enferrujadas, subidas as escadas, junto a porta, ele resolvera olhar o interior através da abertura quadrada que outrora devia conter uma janelinha. Escuridão quase total, as luzes da rua que entravam pelas frestas deixadas por sua cabeça mostravam apenas alguns contornos de coisas que poderiam ser móveis. A casa, mesmo o umbral e os azulejos que compunham a fachada, desprendia um cheiro misto, algo de mofo mas com alguma fragrância de flor. Ele não sabia reconhecer o que, mas era doce, talvez fosse cravo, em sua cabeça lembrava o cheiro do cravo no topo dos beijinhos das festas de aniversário. Tudo ali remetia-lhe a infância, os jogos de futebol na rua, as vezes que rasgara o topo do dedo jogando, o sangue escorrendo bastante vermelho, sabor de ferro. A maçaneta da porta parecia nova, ao contrário de tudo, o modelo não batia com a estrutura ele pensou, lembrava a maçaneta da casa onde morava como pequeno.

Talvez entrar fosse uma boa idéia, ver o que se esconde no bojo dessa casa. O pensamento crescia em força em meio as caraminholas da cabeça, e objetivou-se quando ele colocou a mão sobre o puxador dourado. Sentia-se menor, via a maçaneta de baixo, como se tivesse diminuído de tamanho. A porta abriu com um rangido agudo, raspando no taco do interior. Guiou-se para dentro, os móveis banhados pela luz recente revelaram a natureza da casa, berços, chiqueirinhos de madeira, brinquedos cúbicos e bolas espalhados pelo chão, uma creche suspensa no tempo. A porta fechou-se lentamente e a luz que rescindia mostrou-lhe um último vislumbre, sombras pequenas surgindo de todos os lados.

Certas Mulheres

2011-12-04T13:21:00.001-02:00

Você já as viu em algum lugar, de soslaio, iluminadas por um facho de luz natural ou artificial, pois é, as luzes dobram-se para acomodar certas mulheres, as sombras perfilam-se e formam uma moldura para o desfile eterno.
Andam com graça extramundana, deslizando em uma fina camada de núvens que as separa do chão, gestos soltos e espontâneos, sorrisos fáceis, presentes faciais. Sobre sua pele perene corrente elétrica e brilho, defesa e deleite. Dividem-se entre quentes (muito quentes) e frias (muito frias), essas mulheres não são bonitas ou feias, são estados vivos de temperatura.
Mulheres feitas para serem sujeitos de amor e adoração, confluências de força e delicadeza incorporadas, armadilhas adocicadas.
Estão acima das outras, separadas em unidades astronômicas da tediosa mulher normal que povoa esse mundo de normalidades. Transitam com desenvoltura aonde quer que estejam, traquejo suave e voz melíflua, manias verbais instigantes, bochechas coradas.
Poderiam perguntar, que beleza é esta ? Em verdade é que não é beleza nenhuma, esse encanto seminal vai muito além de meramente uma casca física atraente, e transpassa os olhos, é sentido no corpo todo, em todas as terminações nervosas, principalmente nos receptores da dor.
O universo condensou sua mágica em um ponto, e as contigências da causa e do efeito trouxeram-nas em forma humana, seres que estão por trás das lendas de fadas, essas mulheres.

Schrecken

2011-12-02T18:32:00.002-02:00

Fantasmas poderiam atravessar as paredes que me cercam, vampiros poderiam perseguir-me pela noite sob a forma de morcego ou névoa, poltergeists poderiam revirar minha morada de cabeça para baixo, e talvez esboçasse alguma reação, um susto, suor, injeções de adrenalina, mas não o medo.

O medo só rompe seu casulo lúgubre quando deparo-me com o que não está correto. Corpos deformados, doentes, lacerados, reconstruídos com linha e bisturi, unidos a força, feitos xipófagos cirurgicamente, pessoas com órbitas vazias, a degeneração da forma. Introdução de metal, substituição de membros por próteses grotescas, a sensação úmida do corte, o sabor ferroso do sangue que as papilas evocam da memória. O ruído da pele se estirando mal adaptada a uma imitação grosseira de ser humano, o olhar pedinte da criatura que reza para que a morte dê fim a essa pantomima cruel de vida. Seu prazer é reconstruir, ou melhor, desconstruir o que era humano. Onde vejo gente, mente, sentimentos, ele vê carne, argila de sangue, material para esculturas doentias.

Estar preso no interior de uma cela com janelas, observando diariamente a rotina insana. É absurdo como o mundo não se apercebe das ações dele, ninguém penetra em seu verniz social bem polido. Ele continua, há anos com a mesma estratégia, trazendo homens e mulheres para sua casa, caem tolos na armadilha sensual, um script tão refinado e decorado sem falhas, que daria inveja aos grandes atores de Hollywood.

Racionaliza sua ações constantemente dizendo tratar-se de arte, Ars Thanatoica, Ars Anthropophagica. A música em volumes altíssimos disfarça os gritos, choros, palavrões e blasfêmias de suas telas vivas. Desenhos em padrões rebuscados imitando a natureza feitos através de escarificação ao som de um concerto em Piano de Béla Bartók. Enxerto de membros para formar uma aranha humana ao som do terceiro movimento de Verão de Vivaldi. Arte, multimídia, o sofrimento exibido no esgar dos lábios que já não aguentam mais gritar, rouquidão que faz contraponto a melodia perfeitamente conduzida. Gesamtkunstwerk.

Estar cerrado por trás dos olhos de um monstro é uma sina negra.

Once more with feeling.

2011-11-29T14:30:00.001-02:00

Show me how you do that trick, the one that makes me scream, the one that makes me laugh.

O que você tem ? O que é isso que me faz aguardar ansiosamente a oportunidade de falar contigo? Força trovejante que move-se em meus interiores buscando a sua direção em um mapa estelar. Sou paramour amargo dos números, mas mesmo assim conto em relógios, andanças do Sol e grãos de areia o tempo para ler novamente a palavra sua.
Prossigo tentando disfarçar minhas intenções, meu amor floresce no escuro mas tem em você um Sol, não amarelo e ictérico como o do mundo real, mas alvo e delicado, suspenso em um firmamento de sonhos.

Threw your arms around my neck, show me how you do it and i’ll promise you i’ll promise that I’ll run away with you.

Penso em mil flertes pra te cantar no ouvido, penso em como o lugar ideal dos meus braços é a sua volta, e a morada ideal do meu coração é a catedral do teu corpo. Sigo construindo situações, momices típicas de um homem excessivamente literário, pequenas peças no teatro da mente, somos sempre eu e você, personagens de danças oníricas, novelas de café da manhã, operetas vulgares, tragédias helênicas, e longos espetáculos conceituais onde percorremos labirintos de luzes e sombras. Aparece para mim etérea, vista de um espelho enfumaçado, um ser de adoração não só minha mas de tantos outros viajantes umbrais. É tétrico pensar que sempre há um par de olhos e alguns pares de palavras aguardando você além das minhas, mas isso é exatamente porque assim como me encanta a tantos outros o faz.

Dreaming of the different ways i had to make her glow, why are you so far away ?(…) Soft and comely, lost and lonely.

Tal qual perdido para sempre em Xanadu, provei em ti o mel e o leite do paraíso, sorvi dos nossos breves contatos um doce que chega a embotar os sentidos, um caramelo que adocica minhas percepções, algo que não provei nem nos encantos sintéticos da química nem nos fractais caleidoscópicos das moléculas do espírito.

A tua própria existência é magia simpática, artifício de vontade que provoca atração, disfarçada de jeito ora tímido e incerto ora platônico e sarcástico. Permito-me um pensamento cruel, é como se estivessemos jogando um jogo cujo o objetivo é a morte, andando sobre uma fita fina distante mil kilômetros do chão e antevendo prazerosamente o momento da queda.

Diferente das outras peças do meu quebra-cabeça social, um encaixe mais perfeito, mais sincero com a gota mista de ideal e cinismo que as outras já haviam perdido. Acreditava que esses ventos com sabor de canela não inflariam minhas velas por muito, muito tempo, mas com certa felicidade em admitir, enganei-me.

Entre os dentes vou assobiando canções que pensava estarem mortas, retornam com o ar renovado que sopra dos pulmões redivivos, escrevo em paredes e mesas, versos tortos e brancos apenas para não deixar morrer a palavra acesa pelo afeto, estou vivo mais uma vez.

O Grito

2011-11-13T14:36:00.002-02:00

Eram metade de todas as horas de dois dias em todos os lugares da Terra, quando aquele planeta que seus habitantes chamavam de Aestiqe e o universo que o envolvia sumiram da existência, e nunca existiram. Quando algo deixava de existir nos cantos mais longínquos da realidade, ele nunca havia existido. Tornava ao escuro, o que os homens positivos chamam de energia escura, os insondáveis setenta por cento que formam os mistérios físicos e metafísicos. Os homens positivos de Aestiqe sabiam que seu universo não era o primeiro, apenas um apêndice do primeiro, nascido de um erro nas insólitas e caóticas convoluções do impenetrável mundo macro-micro. Estavam na borda do primeiro, uma dobra, uma bolha de ar no tecido, onde os pequenos Aestiqeanos respiraram até que o ar fosse veneno. Sumiu a bolha, finda pela agulha do vórtice.

Implodira de volta à energia escura, e serviria mais tarde como prova documental da existência da mesma, e como veículo de fama de um homem positivo de sorte. Bilhões de vidas que sucumbiam à miséria e então nada. O oceano negro e multidirecional que é universo porém sentiu esse impacto, e sua malha aquosa foi percorrida e emaranhada toda ao mesmo tempo. O universo sentiu micro e macro o retorno de Aestiqe a escuridão atemporal.

Dois bilhões de pensamentos morimbundos ecoaram, partícula e onda. Alguns seres vivos captaram, alguns ainda em estágios não adaptados para o entendimento dessa carta de morte de um universo, algo que permaneceria em sua memória racial, mais tarde quando fossem aves mamíferas capazes de respirar em atmosfera rica em metano, talvez lembrassem, ou nunca. Alguns seres vivos, os humanos do universo primo, os hominídeos, homo sapiens, também captaram com suas máquinas de ouvir e decifrar, também captaram com o que podem ser chamadas atualmente de suas máquinas de viver.
lebensmaschine, lemine, o antigo computador. Hoje entranhados em tudo, na carne, na mente, na paisagem, na vida. Cada um com um nome específico, meatware, dreamware, cloudware e lebensware. Foi no ano de dois mil e dezoito que a palavra vida em alemão tornou-se pivotal na existência do homo sapiens, quando descobriu-se o homem tripartite, o homem que é três, assim como o deus que era um e era três. Homem agora era carne, mente e vida.
Carne é corpo, mente é pensamento e sonho, ambos navegáveis e vida é tudo, vida é carne e mente fora de ambas. Vida é o outro.

A Terra estava conectada toda em lemine, e os rios de existência corriam nesses três leitos, quando aconteceu.

Gritos, sussurros, maldições, xingamentos, graças, contas de somar, todos invadiram a humanidade ao mesmo tempo, a cacofonia do fim, uma algaravia torturante de vozes impossíveis de serem caladas, mesmo sob a música mais alta, mesmo sob o desligamento do funcionamento dos tímpanos, mesmo sob o geistdown mais severo. Essa torrente de sofrimento vocalizado acordou comatosos, e matou a mente de alguns. Foram apenas trinta segundos, mas seriam anos à fio em busca de uma explicação.

Andanças na Cidade

2011-11-09T05:40:00.001-02:00

Estou sempre andando, ainda que muitas vezes meu corpo esteja em repouso. Caminhando por sendas esquisitas, formadas de tudo que vi, de tudo que sinto e do que espero ver e sentir. Trilhas que existem objetiva e subjetivamente, ruas mal iluminadas as três da manhã, avenidas ventosas em um quarta-feira, matagais escuros de pesadelos entrelaçados.

Penso que cada pessoa possui seu próprio método de construir um espaço mental onde acumula-se o tempo e conhecimento, trazendo referências de tudo, internalizando paisagens reais ou não. O meu método é uma cidade infinita, ainda não totalmente descoberta e que desdobra-se para todos os lados em meus interiores. Por dias a cidade é desolação, estase, então de súbito se expande para lados novos, para cima, para baixo de forma Escheriana. Seu clima é um amálgama dos climas, a chuva de adagas geladas, o arco-irís duplo do dia do casamento de uma viúva. Edifícios, casas, mansardas, águas-furtadas, arranha-céus, parques, campinhos, condomínios, favelas e lagoas artificiais projetam-se ora noir ora em uma psicodélica e caleidoscópica profusão de cores.

Arquiteto, construtor, prefeito e morador dessa bizarra municipalidade, mas principalmente um andarilho por entre mil facetas dessa urbe. Andarilho aí é mistura, explorador, arqueólogo, antropólogo de mim mesmo, sem um fiel chicote frente a perigos muito piores que uma pedra rolante e quatro ou cinco nazistas.

O transitar pela metrópole da subjetividade é tanto doce e sublime, como cáustico e fustigante, ocasionalmente uma mistura macarrônica de estados conflitantes. Os criminosos escondem-se em valhacoutos, nas sombras dos postes altos, ou no meio da rua. Os virtuosos nunca habitam igrejas, mas estão em salas de aula, estão curando o corpo, ou simplesmente estão bebendo até morrer no sofá de um apartamento entrecortado por uma núvem heptacolor.

Não há dia à dia na noopolis, há minuto á minuto, imagem á imagem, conceito á conceito. Não há um centro da cidade que coadune os bairros do Eu, há uma conurbação apenas de mim comigo, um planeta inteiro, uma Coruscant de Jean Felipe.

Mais uma

2011-11-05T16:15:00.002-02:00

Ela estava deitada em meu colo, as pálpebras cerradas e o movimento rápido dos olhos por baixo delas implicava o sonhar. Mesmo ao dormir sua visada era inquieta, ela vivia muitas vidas desperta e tantas outras adormecida.

Bela de um jeito não convencional, seu encanto era expresso nos detalhes. O modo como pronunciava certas palavras, expressões de desprezo e encanto que dançavam no rosto de forma tão única, um sorriso raro capaz de iluminar qualquer momento. Seu cabelo curto recobria-lhe a nuca, onde escondia uma tatuagem. Um grande botão vermelho escrito self-destruction. Encarava a morte com certo humor e reverência, assustava-me um pouco essa posição tão leviana diante da vida, mas fazia parte de seu charme. Insustentável Leveza, era o nome secreto que lhe dei roubado do grande livro de Kundera, em meus pensamentos essa era a imagem que construira. Poderia sumir a qualquer momento, regida pela culto da total voluntariosidade. Pensava que qualquer dia poderia voltar para casa e ela não estaria mais lá, nenhum traço fora o perfume que imprmia em qualquer lugar onde havia estado.

Vejo seu corpo remexer-se nos espasmos do sono, ainda não sei o que sou para ela, a bem da verdade não consigo determinar o que somos. Ela surge por aqui a qualquer hora, as vezes cansada de mil dias, as vezes radiante como se acordasse de um sono reparador. Costumava ser um homem de hábitos, via nisso até um certo orgulho, uma vida regrada diante do caos interno. Então ela apareceu e roubou essa faceta de mim. Fez esse redemoinho que se avizinhava em meu interior eclodir, e agora somos alguma coisa formada do caótico conjunto de duas individualidades. Quando nos veem nas ruas, de mãos dadas, fazendo cabriolas típicas de casais dizem que somos namorados, mas então ela some, dias, semanas. Silêncio total entre nós, sem nenhum meio de comunicação. Pego-me em certos delírios solipsistas, imaginando se ela não existe somente pra mim, como um fruto belo da minha consciência fraturada.

Ela acorda e limpa os olhos cinzentos com as costas da mão, veste uma expressão de indagação ao perceber meu olhar que presumo estar fixo e ao mesmo tempo distante.
- Vamos pra cama.

Mesmo que fosse possível resistir, eu não resistiria a insustentável leveza.

Parasita

2011-11-02T02:11:00.000-02:00

Havia tornado-se mais que homem e ao mesmo tempo menos, seus olhos viam além do comum, enxergavam no interior de todos podia ouvir-lhes os pensamentos e que coisas doentes pensavam, o segredo do interior do crânio escondia monstros passivos. Agora conseguia respirar sons e ouvir toques, os sentidos embaralhados ora funcionando de forma aguçada, ora invertidos. Fora infectado e crescia em seus interiores uma espécie de besta, devorava-lhe os sentimentos pouco a pouco em troca dessas estranhas habilidades. No lugar de suas emoções a criatura simbiótica depositava imagens em seus nervos, delírios sobrejacentes ao mundo objetivo cada vez mais intrincados. Dias se passavam sem que deixasse o quarto, sentindo os rizomas da criatura crescerem por dentro das veias, um processo delicioso de êxtase. Caso examinassem o interno de seu corpo veriam-no tomado, entrelaçado a essa forma de vida, órgãos e músculos pulsando entrecortados de linhas esverdeadas, um novo sistema de vasos instalando-se.

Encontraram o corpo morto, em feridas largas pequenos tentáculos esverdeados remexiam-se buscando o ar puro. A seleção natural era cruel, para que pudesse viver mataria. Não por crueldade ou por omissão, mas para sobreviver. Lançaria seus esporos no ar, e o processo recomeçava.

Minha vida com A.

2011-10-14T06:54:00.001-03:00

Seu nome começava com a letra A, ela era como uma deliciosa delicatessen, doce e um tanto enjoativa. Sua noção de espaço pessoal era pouca, ou talvez eu fosse demasiado autoconsciente, seu corpo se abria ao toque fácil, e não muito adiante na conversa, ela já estava empoleirada em meu braço, aquela pele branca que desprendia um cheiro misto de cereja e marzipã roçando contra a minha, fricção que me acendia os sentidos.

Olhos castanhos beirando o esverdeado fitando ora pedintes ora decididos, essa discreta dança de olhares sempre pareceu-me consciente, talvez não fosse, mas é impossível que alguém seja naturalmente tão adocicada. Prefiro pensar para não desafiar minha visão de mundo que todos seus movimentos bruscos ou tênues eram calculados, deliberados em uma teia de ações e sentidos sob os cabelos cor de mel.

Pisava sobre meus pés andando, trançavamos os tornozelos, um paso doble ébrio pelas ruas da cidade preta e branca. A. era feita para rir, seus lábios desabrochavam em sorrisos a todo momento, mostrava seus dentes, os da frente um pouco maiores que o resto, um toque de charme.

Seus pés eram grandes, desajeitados para sua baixa estatura, assim que ganhávamos a areia da praia tratava de escondê-los, dizia odiar seus pés, queria pés delicados, de menina, que combinassem com sua figura feérica (não que ela tenha referido-se assim a si mesma, aqui sou eu colocando palavras nos lábios vermelhos). Era a melhor forma de provocá-la, elogiar seus pés, na verdade elogiar tudo que ela considerava repulsivo. Residia um prazer infantil em mim, irritá-la suavamente, ver a raiva breve pintar o seu rosto em tons rubros, ver seus olhos se apertarem, e as narinas do pequeno nariz agarrarem mais ar do que o normal.

Minha memória retém uma cena de A. Jogada sobre o sofá bege, as pernas eternamente alvas sobre o encosto direito e a cabeça sobre o esquerdo, a face ofuscada por um livro de capa vermelha, seguro em sua mão direita. Estava em animação suspensa, lia com a respiração retida, todo o aposento em silêncio solene como em respeito as linhas no papel. Eu, um observador inaudível encostado junto a porta da saleta onde costumávamos ler. Páginas iam, cada vez mais rápido, A. determinada a chegar a resolução dos acontecimentos que estavam sendo lidos.

- Eu não acredito que ele morre.

Deixara então o livro escorrer líquido pela mão até que se prostrasse contra o chão, os lábios caídos de decepção. Então percebera minha figura junto ao umbral da pequena sala. Sorria e ao mesmo tempo mantinha um gosto de enfado na face.

- Esse é o pior livro que você já me emprestou.

Essas palavras queimaram em minha consciência, não porque haviam me irritado, mas pelo modo metade irônico, metade doce. Assim ficou A. em minha mente, ela se foi como tantas outras, mas sobreviveu em lembranças, em pequenos vasilhames de tempo no interior da minha mente.

Manifesto Anarcotemporalista

2011-09-30T00:14:00.000-03:00

Com Bakunin, Proudhon e Malatesta, aprendemos a libertar os homens do jugo da burguesia, com Goldman aprendemos a libertar a humanidade do jugo de gênero, com Debord e Vaneigem aprendemos a nos libertar do jugo do tédio espetacular e construir no dia à dia nossa revolução, com Feyerabend aprendemos a libertar o conhecimento do jugo metodológico. Muitas liberdades que aguardam uma em definitivo, a mais preciosa de todas, tomada sem exceção a partir do momento em que nascemos em um universo constantizado pela velocidade da luz.

Decidimos livrar-nos do maior opressor de todos, O Tempo.

A liberdade está em criar seu próprio tempo, em torcer a quarta dimensão ao seu bel prazer, em construir situações transtemporais, em acordar a qualquer hora, e dormir ou não dormir, ou simplesmente permanecer estático absorvendo toda uma vida de uma vez só.

Um tempo corrente como um rio nos arrasta em direções servis, um tempo compartimentalizado em horas, dias, noites, anos, de nada nos serve. Seremos pois ao abolir a autoridade do tempo, imortais ! Viveremos quanto decidir nossa vontade, uns com os outros, em velocidades diferentes ou compartilhadas.

Construindo situações desviamos o espaço, criamos uma dimensão psicogeográfica sobreposta aquela impregnada pela opressão imagética, então construíremos situações transtemporais, desviando o tempo. Cada qual será um referencial diferente, domaremos a luz, e ela se trançará do modo que cada consciência preferir.

Mãos dadas rumo a última das liberdades, a conquista verdadeira da vida, anarcotemporalistas da terceira dimensão, uni-vos !

Miguel

2011-09-15T06:56:00.001-03:00

Alice, estive aqui.
Conseguiu escrever apenas essa linha no editor de texto, e deixou o arquivo ali aberto, para que ela visse quando prestasse atenção no computador mais tarde.
Mala nas mãos e coração na boca, saiu pela porta, seu olhar foi fúnebre ao fitar pela ultima vez o apartamento. Adeus, foi a palavra que passou na cabeça ao trancar a porta.
Desceu silencioso, no elevador ajustava os fones de ouvido do tablet, música iria lhe acalmar, como sempre fizera, música e alguns longos goles de cerveja, fariam o mundo parar durante o tempo necessário para que a visão se tornasse menos cruel, menos dolorosa.
You felt so small in her arms, you felt so small under the charm
Sim, era assim como a música dizia que ele sentia-se com ela, pequeno, e já haviam dito-lhe que erguia Alice em um pedestal. Ninguém estava dentro de seu coração, e ninguém estava no meio das pernas dela. Quer dizer, agora um outro estava.
Atravessou o hall do prédio embalado pelos versos cantados anasaladamente, detido logo antes de sair pelo porteiro que fazia-lhe a gentileza de abrir a porta.

“Vai viajar de novo, doutor ?”

As palavras levemente abafadas pela música soaram em sua cabeça demorando a fazer sentido.

“Pois é, João. Estou trabalhando na divulgação do livro”

O porteiro sorria, tinha apreço pelo small talk que ele sempre rendia quando o encontrava na saída do prédio, ou quando saia para comprar um maço de cigarros pra Alice, ou uma cerveja no bar ali perto. Gostava de estar perto de gente, mesmo que no fundo acreditasse ser fadado a certa solidão.
“E a dona Alice ? vai ficar no Rio ?”
Dona Alice, era engraçado ouvir alguém falar assim, eles ainda eram jovens, trinta e três anos, e ela trinta. Não eram nem seu, nem dona. Ele ainda sentia-se um adolescente, não acreditava mais na chegada de uma maturidade, quem sabe aos quarenta, ou talvez aos cinquenta. Eles ainda faziam as mesmas piadas bobas, e brigavam pelas mesmas coisas bobas de dez anos atrás, nenhum dos dois amadurecera muito, apesar das responsabilidades.
“Pois é, ela tem muito trabalho na universidade. Estou indo, João, até mais”

Até nunca mais, foi o que passou em sua cabeça, gostava dalí, seria uma pena deixar um apartamento bom, e uma vida.
Quando apercebeu-se de si, estava caminhando pelas ruas da Tijuca, mala em mãos, e a música a ribombar pelos ouvidos, precisaria decidir para onde iria, precisaria de um teto por algumas noites.
Tinha bons amigos, elos forjados por muitas conversas, por muitas noites em claro, e por boas histórias sempre lembradas naquelas sextas-feiras no bar.
Bar, sexta-feira, coisas tão típicas de um homem típico, nisso ele apreciava ser qualquer um, ser qualquer outro. Sua paz vinha em dois momentos, junto das coxas de Alice, e junto da mesa de qualquer boteco com seus amigos, com seus irmãos.

Algum deles o acolheria, como tantas vezes haviam feito uns com os outros em momentos difíceis. Uma das poucas defesas contra as tragédias que hoje eram seu ganha-pão eram os amigos. Ligou de sua tablet, a voz do outro lado sempre atendia o telefone do mesmo jeito, há quinze anos. Engrossava a voz para atender o telefone, ele nunca entendera o porque, mas a amizade é aceitar as idiossincracias do outro. Não precisou falar muito, ele captava seu estado pelo tom de voz, e marcara no bar favorito deles. Muitas vezes tinha a certeza que seus amigos o conheciam melhor que ele, ainda que não conhecessem totalmente a escuridão que aninhava-se por vezes em seu coração.

Alice

2011-09-12T08:16:00.000-03:00

O motel onde iriam terminar a noite era de volta na Tijuca, pela janela uma rua onde ainda as duas da manhã carros iam e vinham nas primeiras horas da sexta-feira, Alice tinha essa mania, gostava de olhar pelas janelas de onde quer que estivesse, pensava na velocidade do caminhar dos pedestres, das bicicletas, dos carros, constantemente pensava em velocidade, ao olhar para as coisas, velocidade do tempo, velocidade da luz.

Rafael sempre dormia antes dela, não importando a situação, ficava observando o ronco baixo dele e o sobe e desce do peito a respirar, em comparação com o ronco esbaforido de Miguel. Envolvera-se com dois homens muito diferentes mas em uma coisa iguais, ambos tinham certo descontentamento ferrenho com a vida, uma gota de escuridão, Miguel costumava chamar, Rafael menos poético dizia que era apenas uma puta depressão, e pareciam da mesma forma quando dormiam, habitavam um outro mundo, um mundo que por vezes os traia e atormentava com pesadelos, mas na maioria das vezes os fazia viver uma realidade menos prenhe de misérias.

Ela sentia em si mesma essa marca de tristeza, nisso era atraída a esse lado de ambos, mas pensava muitas vezes que sua melancolia era mais real que a dos dois, eles eram homens, eles nunca passaram pelo que ela passou, tinham dores imaginárias. Alice carregava cicatrizes que nem Miguel nem Rafael seriam capazes de suportar, ela era mais forte e ao mesmo tempo sentia-se mais fraca. Tudo era tensão de forças, tensão elétrica entre a força e a fraqueza.

Seus dois homens encaravam seu negrume de formas diferentes, Miguel escrevia e criava, desenvolvia avatares para a depressão nas palavras, uma forma de encarar que ela odiava, já que muitas vezes a figura dela era exposta junto disso, ela podia ler-se em traços de diversos personagens, Rafael era diferente, Rafael reclamava e enraivecia, ele era bem menos esquivo em sua tristeza, sabia quem ela era, tinha uma visão de como eliminá-la, e totalmente diferente de Miguel, não deitava-se com ela na cama para trepar. Miguel era teórico, e Rafael era prático.

Já Alice em si escondia seus demônios, enterrava-lhes sob camadas de memória, sob estratos de acontecimentos, o que muitas vezes dava errado, podia ouvir as vozes e imagens germinando por entre as fissuras dessas camadas. Vez ou outra desatava a chorar quando estava sozinha, a dor era grande. Por isso pensava tanto em velocidade, fugia na velocidade, quando o mundo passava como um borrão, indistinto, imemorial.

Qualquer coisa ao caminhar

2011-08-05T03:26:00.000-03:00

Vou caminhando sobre o preto e o branco, pedras que deitam-se ao longo da orla, não troco olhares com ninguém, a cabeça anda baixa. Detesto intimidade indesejada com estranhos, aquele encontro de olhares desajeitado faz subir um arrepio na espinha. Não olho homens e nem mulheres, minhas caminhadas são um exercício de solipsismo, existo eu apenas. Sento em qualquer lugar, a brisa marítima vem brincar no meu cabelo, aquele cheiro algo sujo de maresia invade as narinas com força, as ondas vem e vão. Procuro nessa praia o que procuro em todos os lugares, uma ligação, um traço que ligue a realidade a mim, procuro minha identidade, penso se ela não se esconde no escuro do mar noturno, ou no momento em que a força das águas atinge as rochas. Não, minha identidade é procurar minha identidade. É isso que fui, é isso que sou. Ao meu redor muitos vivem, um casal se refestela de candura, tenho inveja, quero meu quinhão do amor melado, amigos se encontram e sorriem, suas vozes ganham altas a noite, regadas a baforadas no cigarro entorpecente. Procuro minha identidade nessas coisas também, meus amigos e a candura do meu amor certamente fazem parte de mim.

Venho a praia para duvidar de mim mesmo, é um templo, onde pratico o zen da dúvida, onde faço essa infinita inquisição do Eu, fiz o certo ? fiz o errado ? Nunca chegarei a uma resposta além da minha própria resposta. Sou o mestre e o aprendiz a repetir koans, plantando armadilhas intelectuais para o ego. O som da batida das ondas é meu cântico, é o tom da minha oração.
Duas horas, as vezes três são o suficiente, a paisagem renova ao menos temporariamente minhas certezas, mas sei que logo terei de vir mais uma vez, ao palácio da dúvida, junto ao oceano.

As Estrelas Mutantes

2011-07-28T22:01:00.000-03:00

Um dia surgiram no céu, assombrando astrônomos profissionais e amadores. Estrelas que não estavam lá, estrelas impossíveis de existir. Corpos multicolores, distantes porém brilhantes. Visíveis a todo momento, mas a muitos anos luz de distância.
Cada estrela nova trouxe consigo uma diferente profecia, sinais de uma outra civilização, o fim do mundo, o apocalipse, teorias acadêmicas extensas.
Impassíveis em seu brilho iridescente, dia e noite. Desafiando as verdades conhecidas da lógica científica.
Então veio a loucura, e as estrelas mutantes de brilho septacolor não eram estrelas, mas portais, e delas vieram o fim do mundo, o apocalipse e outra civilização, se é que se pode chamar aquilo de civilização.
O homem comum dizia que era apenas A loucura. Sem forma, sem corpo discernível, a loucura era um e todos, estava no ar, estava na comida, estava caindo com as gotas da chuva. Súbita e clamava muitas vítimas, assim era A Loucura.
Era partícula e onda, matéria e energia. Sabiam que emergia das estrelas coloridas de arco-íris. É dito que os Loucos viam a verdadeira forma da Loucura antes de sucumbir a ela, era uma face, composta de faces. Faces inumanas, faces bestiais, faces de seres semelhantes a humanos.
Davam muitos nomes a essa face, Lúcifer, Ragnarok, Shaitan, qualquer mal religioso que possuísse uma forma. Cultos a Loucura foram estabelecidos, e caçados. Loucos tomaram cidades inteiras em seus delírios sadomasoquistas e delirantes. Muros pintados de sangue, membros espalhados por quilômetros, não havia padrão na crueldade dos Loucos. Era apenas Loucura.
Foi no dia do Natal em um determinado ano, com os homens da Terra já quase todos devorados pelas mandíbulas insanas das estrelas de sete cores, que uma expedição aproximou-se das mesmas. Não havia defesa contra tamanha proximidade, mas tudo seria gravado e e transmitido para os poucos que haviam conseguido fugir do planeta. Então viram uma das estrelas, como uma bocarra circular rasgada no tecido do universo, de seu centro um jato, um vômito de luz banhada em sete cores, vertendo como o engulho de um universo alienígena.
Gritos foram gravados nos sistemas da embarcação que os levara até a proximidade da coisa. Gritos ininterruptos, gritos interrompidos por sons de mordidas, gritos e vozes. Sons terríveis de carne, sangue, sêmen e saliva.
Em algum lugar em meio ao inferno sonoro foi possível ouvir.
É Perfeitamente seguro, você verá.

A mãe do silêncio

2011-07-28T21:58:00.000-03:00

Nascida em uma noite de lua minguante, ela era incapaz de falar. Nascera um bebê muito belo, porém mudo. Ouvia e reagia a sons, apenas não conseguia verbalizá-los. Os médicos a diagnosticaram com mutismo psicossomático, já que também não havia nada errado com suas cordas vocais. Cresceu no silêncio, cresceu silenciosa. Por não falar, sabia como não fazer barulho, nunca estava obstruída pelo som da própria voz. Vez ou outra suspirava, chorava e sentia dor sem motivo algum. Ninguém em sua família lhe dava um mínimo de atenção, seus pais ressentiam-se dessa filha estranha e doente. Apenas ele sempre estava lá, disseram-lhe que ele era seu primo, ela ouvira assim. Ele era gentil, ele tinha paciência, ele esperava que ela escrevesse lentamente, ele limpava as feridas que surgiam subitamente em sua pele branca. Ela era apaixonada por ele. Ele sempre estava lá. Um dia surgiu em sua casa com a outra, a outra era bonita. Ela respondia o que ele dizia, conversavam. Ela odiou a outra, odiou e desejou que a outra queimasse. Ele apareceu chorando, e ela lhe deu o colo para limpar as lágrimas. A outra estava morta, um incêndio em sua casa. Percebera que falava uma outra língua, falava com as palavras da morte.
Ele seria seu, e foi.

Homem de 21 anos

2011-07-27T18:04:00.001-03:00

Um telefone que nunca toca, um teto não familiar, a solidão do sofrimento de existir e a perene sensação de destacamento do mundo. O mundo faz parecer que somos peças de um quebra-cabeça, partes que compõem um todo coerente, eu quero fazer parte de alguma coisa, mas cada vez, a cada baque, minhas tênues ligações se estreitam ainda mais, tenho momentos de devir em que tento retornar ao pulsar da vida, momentos de remissão do câncer da existência, mas a metástase é constante. Câncer, assim estou nos astros que não creio, na casa do romance e do sentimento, na casa do apego e das ligações, o quão irônico isso é ? Eu que tanto tenho dificuldade em entregar minha verdade aos outros, que tenho sido mesquinho, que tenho sido esquivo e ávido de poder, sou um filho do carinho e da afeição que nunca senti, ou melhor que senti apenas uma vez, e que já não sei se sentem tal por mim.
Quando sozinho, sou meu verdadeiro eu, um monstro de 21 rostos. A verdade é que nunca fui um, e estou sempre buscando o uno. É impossível para mim porém existir em apenas um rosto, a vida é fluída e fluem com ela minhas máscaras, sou um para cada um que me vê, muda a face e muda também o cerne, cheguei mais próximo de ser um só ao lado dela, mas hoje os outros em mim emergem da psiquê adoentada e castigada. Eles são minhas crias com várias esposas, a desilusão, a tristeza, a vergonha, a arrogância. Sou pai e filho dos meus outros eus. Nascidos de muitas fraturas, sangrados dos meus interiores mais escusos.
Sou triste, sempre soube disso, povoam minhas palavras homens tristes, de vidas ainda que não miseráveis, mas sempre pontilhadas de negrume. Homens que provam a felicidade apenas para tornar mais abismal a tristeza, homens que tinham tudo para ser, mas nada foram, muito parecidos comigo. Levo junto a mim, correndo viscoso em minhas veias, esse azul que vezes se converte em tinta ou grafite.
Mesmo refém da contigência e do absurdo, tenho consciência que estou condenado a minha liberdade, para usar palavras de outros melhores que eu. Essa tristeza me integra, e disso não posso livrar-me, mas acho que já sou capaz de viver além dela, ou assim é a estrada que comecei a pavimentar, um caminho onde tristeza deixa de ser uma âncora e passa a ser um dos metais a compor a liga da mola motriz que me impulsionará em direção a alguma coisa.
Há paz nas nações unidas da mente, os 21 países que formam a assembléia do meu coração enfim chegaram a um acordo, e votaram a favor da vida, a favor de um longo tratamento para esse câncer, um passo depois do outro, um sentimento de cada vez. Catarse e purificação, sempre foi assim, e presumo que sempre será. Catalisado pela dor, pela tristeza, pela euforia seja o que for, esse processo sempre renova.
Do interior do monstro de 21 rostos, emerge um homem de 21 anos.

Domingo, dúvidas e devir.

2011-07-27T18:01:00.000-03:00

A manhã fria de domingo trouxe-me de volta ao mundo, rasgou a placenta onde repousava minha consciência em animação suspensa. O acontecimento que parecia distante, parecia nem ao menos ser verdade quando mediado pelas palavras melífluas, era real. Verdadeiro e doloroso de se ver. Quis esconder-me dessa resolução, mesmo sabendo que ela já se concretizara a muito tempo.
Os últimos laços que constringiam o peito foram partidos, e pedaços podres das cordas que os compunham agora estão espalhados a mercê da intempérie. Força devastadora da realidade diante dos mundos que desenvolvemos internamente. Diante dessa potência, é impossível reter as fortalezas construídas de sonhos.
É verdade que o mundo é um moinho e vai reduzir minhas ilusões a pó, nessa manha enevoada de domingo, é a única verdade.
Toda felicidade breve é pageada por uma tristeza longa, e assim caminhamos por entre inevitáveis escolhas, risos que duram dias, lágrimas que duram anos.
Quem vai inflar as velas da vida senão eu mesmo ?
As velas já gastas e remendadas de vinte e um anos de uso, de tantas calmarias e tempestades, de milhas a deriva no lusco fusco em um mar de profundidade infinita.
As flautas, gaitas e rouxinóis que se escondem nos porões desse navio voltarão um dia a ressoar ? Pergunto-me repetidamente ao encostar a cabeça no travesseiro.
O futuro está presente nos pedaços que o constróem ou passa a existir quando esses pedaços tornam-se um ?
E quando o presente se decanta em fragmentos de passado, resgatados ocasionalmente pela memória ou perdidos para sempre na escuridão dos acontecimentos esquecidos, quando é esse momento ?
Indo e vindo no interior de mim mesmo, a cada resposta mais uma dúzia de indagações.

Heautontimorumenos

2011-07-27T17:58:00.000-03:00

Possuo um apetite grandioso pela auto-destruição. Outros buscam essa punição a si mesmos em mutilação, atitudes impensadas e espetáculos histriônicos. Eu porém apenas escolho perdoar todos aqueles que me ferem, e relembrar ritualisticamente as feridas, prêmios de combates perdidos contra a vida e a sociabilidade. Esgarço as cicatrizes quase secas para olhar a carne rosada, vislumbrar mais uma vez a dor, a angústia, o sentimento nevrálgico da perda. Releio as palavras, fingidas culpas e desculpas, o arrependimento calculado, derramado melífluo na boca seca e pedinte.
Dor rediviva no corpo e na mente, os mesmos engulhos de nervoso, neurastenia, fadiga, doença até a morte metafórica.
Assim é minha auto-comiseração, faço questão de ler vezes e mais vezes as palavras incertas, que não sabem se são verdade ou farsa, palavras infecciosas, virulentas. Sinto essa dor psíquica em meu eu somático. O corpo responde a mente, e responde cruelmente.
Muitas vezes sinto-me vítima de um processo Ludovico aplicado subrepticiamente, destilado em um sorriso, em uma lembrança inexpugnável. Usurparam minha capacidade de odiar e enraivecer, removeram a existência da cólera, o vigésimo segundo rosto.
Minha tortura, perdoar mil vezes aqueles que me fazem mal, é uma forma de tentar reaver o ódio que me foi tomado, mas mil vezes falho, e resta o delicioso tormento de reassistir diariamente a derrocada das minhas fundações.
Vejo meus verdugos em diversos rostos, configuro suas formas em estranhos, procurando aqueles que trazem o cadafalso e o estandarte com minha alma pendurada.
No fim todos são eu mesmo, como disse uma flor dos jardins de Baudelaire.

Libido décima sexta

2011-06-23T03:32:00.000-03:00

Libido décima sexta

O medo que nutres é real, não posso controlar as pulsões mais severas que se impõem sobre o órgão da razão. Sua falta de confiança é confirmada pelo meu corpo, que não recusa esse contato mesmo que fortuito. Dizes a minha frente que sou um criminoso, um proscrito que busca prazer na carne tenra pubescente. Pois bem, admito que seja esse monstro.

É irresistível a atração física e psicológica que a constituição quente da menina de dezesseis anos provoca. Os contornos adultos terminando de se desenhar, mas ainda paira uma aura, um sabor travesso de infância, nas maças do rosto ainda proeminentes, o rosto vívido, ainda não vincado pelos sofrimentos da entrada na vida real. As mãos queimam ao tocar essa carne inebriante. Existe um gosto nesse mundo de certo modo proibido, palpável apenas para as papilas sensoriais de um doente, um eterno apaixonado pela neotenia.
Seus meros movimentos são carregados de erotismo incipiente, certa consciência desse poder faísca nos olhos, a menina de dezesseis não sabe o que fazer, mas sabe como fazer.
Eternos Ulisses imersos na miríade de sereias, ainda mais que encerar os ouvidos para não ouvir-lhes as vozes, enceramos nossa própria alma, cristalizamos essa vontade proibida, fazemos correr o rio em outros leitos.
A menina morre aos dezoito. E nasce em seu lugar a mulher, esse outro ser. Um ser que pode interessar intelectualmente, mas nunca possuirá novamente o encanto arrasador de sua encarnação passada. A mulher é independente, capaz de viver por si só, não desperta os instintos de protetor do doente, portanto não adentra as masmorras do seu complexo amoroso-sexual. Só a menina em seu pico, sweet sixteen, é capaz de percorrer essa jornada bizarra para o interior do edifício sensorial alquebrado do perverso.

Ânsia de dominar, ânsia de possuir para si. A busca por esses seres de características únicas engendra certa condição, a dominação. Queremos dominar a juventude, como se o controle da parte fosse um controle do todo, como se assim fossemos nos assenhorear do tempo. O velho a dominar o novo, o passado a se impor sobre o futuro. Tudo é relação de poder, até mesmo a doce volúpia desperta pelas coxas pálidas parcialmente a mostra sob a saia.

Difícil controlar a vontade primeva, quando suas coxas deslizavam próximas as minhas pernas. Podia ver despontar pelo decote os seios, o trecho de pele entre ambos tragando a atenção dos olhos ávidos. O rosto levemente tomado pela bebida, seu riso fácil, sorriso tão doce, tentáculos de uma sedução não percebida. Meus dedos hesitantes tocavam-lhe o cabelo vagarosamente, para que não tomasse consciência da monstruosidade libidinosa que eles transmitiam piezoeletricamente. Desejava metamorfosear-me na areia espraiada em seu corpo, a areia que marcara sua pele. Lembranças que viram dor e vergonha após sua evocação, a grande maioria das minhas, arrisco dizer.

A vergonha invade o pervertido, pois essa libido cruel perpassa tudo, amor, convenções sociais, convicções. É idéia fixa, idéia-força. Põe em movimento outro dentro de si, que não respeita a si mesmo na busca por esse prazer enraizado.

Liberdade

2011-06-13T23:48:00.003-03:00

A liberdade tem gosto de fel.
A liberdade dói.

Depois de tanto tempo dançando conforme uma música ora de verdades ora de mentiras, achei que sentiria alívio. Pensei que livrar-me de laços tingidos pela enganação, veria o peso que verga meu corpo se elevar.

Não, estou sozinho.

Sou incapaz de sentir ódio de quem me pôs nessa situação. A minha raiva evapora indo embora tão rápido quanto chegou.

Sinto-me tolo, sinto-me sem controle algum sobre o que me cercava.
Agora preciso retomar minha vida, retomar meus sentimentos.

Um passo de cada vez.

Psiconauta

2011-02-03T17:51:00.001-02:00

Desde criança, a mesmíssima coisa. O halo sobre os olhos, frio na frente quente atrás. O som que penetra nos ouvidos até os recônditos da mente, a leve queimação da substância entrando no corpo. Consigo prever como acontece todos nós conseguimos depois de tantos anos, a sensação de ser retirado do corpo por uma gigantesca mão. Ao menos assim ocorre comigo. Primeiro, é uma lança de luz que vem do céu e atinge o peito, calor. Essa lança se faz uma garra e pinça fora a consciência. Ægotrip. Velocidade do som, velocidade do pensamento. Impulso veloz, então percorre os fios da existência até lá.
Lá, a Híperesfera. Esfera que não é, assim a vemos, é tudo que é visto sentido, pensado. Cada consciência está na Esfera, porta de entrada e saída da percepção. Não sou mais eu, aqui sou todos. Uma pletora de vozes. Sabemos nosso objetivo, caucasiano, 43 anos, cidade de New York, Upper East Side, judeu, seu passatempo predileto é assistir filmes B, o sabor de um chocolate amargo lhe provoca arrepios, seu cheiro favorito é o de chuva no asfalto. Hoje a sua consciência se perderá, mas ainda podemos impedir.

Contrição parte 1

2011-01-07T01:56:00.003-02:00

I - Convite a Contrição

Não existem pecados, existem erros, erros deliberados, erros vergonhosos, erros que acontecem, erros patéticos. Todos eles eu sei que cometi. Não posso retomar todos, não consigo retomar todos. Como posso desejar então o perdão ? Não sei, talvez não possa mesmo. Ainda assim, o desejo, porque o perdão que almejo não é o apagar esses equívocos, mas viver com eles. Sustentarei meus erros como estandartes da minha vergonha. Quero o perdão, pois nele posso retornar ao seio de quem amo, posso retornar ao único abraço onde me sinto vivo. Ela é meu juiz e juri, e usará a sabedoria para julgar meu caso. Não sou Joseph K., felizmente.
Nesse convite ao perdão, ponho-me diante da lei que é amor sob vontade, sou nenhum, sou meus erros, sou amor. Não quero ser ostracizado do seu coração, o desterro é pior que a morte.

Memória

2010-12-20T20:39:00.002-02:00

Até onde minha memória consciente vai, eu não lembro de nada assim. Não lembro de ser tão feliz, não lembro de passar por uma miríade de boas sensações como nesse último ano. Tenho 20 anos de idade, não sou mais um teenager mas ainda não sou exatamente um adulto, queria usar essa frase sem parecer que estou citando a Britney Spears. A memória é um tema recorrente, porque o passado é um tema recorrente pra mim, sombras que estão sempre por aí pairando. Então o que esse ano teve de diferente ? O que 2008 e 2009 não tiveram ? Esse ano eu finalmente pude dar um passo além da memória, estava a tempos guardado em um armário, Jean Felipe estava ali na sessão dos romances, entre os livros de política e auto-ajuda.

Hoje sou projeto e compromisso, escolho a mim e a humanidade que me cerca. Vou lembrar dessa ano, como uma espécie de conversão, não para nenhuma divindade ou para qualquer coisa assim, mas para a responsabilidade. Desci da minha individualidade castelar, e finalmente me expus ao mundo, senti vergonha, descobri minha arrogância, descobri minha crueldade, descobri que um erro persiste mas pode ser corrigido e mais que tudo, redescobri o amor e tudo que o acompanha. Uma caravana do belo, do mágico e do bizarro. Estou escrevendo esse texto únicamente para mim, é mais uma carta para mim mesmo, uma análise do que fiz, e do que não fiz. Felizmente esse ano, fiz mais do que não. Ainda não consigo escrever mais de dois capítulos de uma história que está pronta na minha cabeça, ainda sou nervoso, caótico, arrogante. Nisso não mudei.

O que eu quero ? Eu quero o mundo. Menos que isso é nada. E no mundo, estão aqueles que amo e odeio, no mundo estão meus amigos e inimigos, eu quero todos.

Esse texto é dedicado a Lívia, Tadeu, Lucas, Antônio e Lugarinho.

O assassinato do escritor

2010-11-20T06:28:00.000-02:00

O escritor está morto.

longa vida ao escritor.

Outro Dia 3

2010-11-15T04:39:00.004-02:00

Quando acordo a única coisa que não posso deixar é que retomemos o nosso estágio natural. Enquanto Lúcio ainda dorme, eu pretendo acabar com o resto da garrafa de vinho, a qual metade de seu conteúdo foi emborcado no azulejo. Lembro vagamente do banho que Lúcio deu em mim, derramando o vinho em minha cabeça enquanto eu o chupava.
Ele vai acordando e já chamando pelo meu nome. Ele deseja meu corpo assim como eu o dele.

- Lúcio, vem me comer.

Ele tenta me surpreender vindo por trás e me segurando pelos cabelos desde a raiz. Faço-o sentar e assim prossigo abrindo as pernas, precisamos apenas disso, estamos nus sabe-se lá desde a primeira cheirada. Monto de frente para ele, para que aprecie meu rosto se desmontando em excitação. A cada impulso das pontas dos meus pés, um delírio. Perco a visão e em seguida os outros quatro sentidos quando ele me estimula ainda mais com as mordidas em meus mamilos. Tento dar o que eu tenho de melhor, com toda aquela invasão de mordidas distribuídas em meu corpo, deixando que ele continue seu caminho até o meu umbigo. Inclino-me para trás em desarmonia com os gemidos ávidos. No retorno do corpo ao eixo, temo ter voltado em meu maior desespero de calor, em delírio, que sobe em mim como uma golfada. Tudo que colocamos em nós para definir a nossa eloqüência em um só ser se tornou ainda mais um motivo de penetração. Lúcio me lapida com as mais fortes e estaladas ações que seu pau pode me dar e ficamos assim até que nossa respiração fique mais alterada. Ele me xinga em mais altos sons competindo com meus gemidos. Tudo parece excitá-lo ainda mais. Sua raiva, sua energia, seu estado físico: uma figura que me dá e quer prazer. Escoro-me, por fim em seu peito, não querendo que ele se retire de mim e procurando acomodação e por cima do meu próprio vômito.

uma colaboração por Lívia F.

Dia 7

2010-11-14T00:20:00.003-02:00

- Quanto tempo a gente está aqui, meu amor ?

- Não sei, uma semana, dez dias talvez.

- Você pretende voltar pro mundo algum dia ?

- Não.

- Então nem eu.

- Vem cá, Jana.

- o que ?

- Vem cá, aqui no sofá.

- Tá.

- O que você vai fazer ?

- Fica de costas, senta.

- Aiai, Lúcio.

- Me dá um dos seus batons.

- Vê lá no espelho.

- Eu te amo, Lúcio.

- Você é o meu caderno, amor.

- Então vem cá, me pinta mais.

Negócios em Família

2010-11-12T05:57:00.001-02:00

- Doutora, eu temo que as notícias que tenho para dar à senhora são as piores possíveis. Harmonia não resistiu à intervenção. Seus órgãos entraram em choque, ela está morta.

Blanche chorou em meus braços, seus olhos vazavam lágrimas sem cessar, umas de ódio, outras de tristeza. Harmonia, nossa única filha, morta. Era difícil de acreditar, em um processo tão comum quanto o teleporte quântico. O açoite do destino, eu posso ouvir em seus pensamentos, o pagamento a Deus pelo seu assassinato. Ela se culpa em seu rosto é possível ver, misturado a dor.

- Johann, por quê? Eu falhei na teoria? Meus cálculos mataram a nossa filha, Johann. Você não derrama uma lágrima por ela, seu miserável. Chora por tudo e todos, esse coração mole que quer salvar o mundo, e agora quando sua filha está morta, você não consegue derramar uma maldita lágrima.

Ela está certa, eu que tanto vivi de por outros como fim, agora nem ao menos consigo demonstrar o que sinto, mas minha tristeza vai além das lágrimas, a minha tristeza é sólida, é uma bala de antigos canhões, espessa que me atravessa a garganta. É o meu jeito de encarar essa tragédia absurda. Ela chora, eu silencio.

Blanche matou Deus, eu estava lá, eu vi o efeito que isso causou na sociedade, eu escrevi sobre isso, eu vi guerras e mortes. Ela sempre esteve segura do que fez, não importando o que diziam seus detratores, e agora Deus é vingado em uma ironia cruel. Nossos adversários estão em seus covis, rindo da nossa desgraça. Não posso fazer nada, sou apenas um observador, a minha ciência é o que acontece. Escapamos da morte tantas vezes, colecionamos inimigos em nome de um mundo mais livre, que não estivesse sob a égide da mão invisível do divino.

- Johann, é hora de retornar.

Eu sabia exatamente sobre o que ela estava falando. Não era bom, não era correto, e não valeria a pena, mas eu sabia que aqueles olhos não se deixariam impedir.
Ainda assim, eu precisava tentar. Eu amei nossa filha, como mais ninguém, mas não, isso era imperdoável.

- Blanche, você sabe que isso é absurdo, que nós não podemos fazê-lo, nós prometemos desde aquele dia que não faríamos.

- O passado está no passado, meu amor. Eu vou mover mundos, mas trarei nossa filha de volta, se você vai se acovardar em seu dever de pai, pois bem, dê-me como morta, mas não irei desistir enquanto houver possibilidade.

Assim ela fez, e eu não pude impedi-la. Minha mulher está em rota para matar milhões de pessoas, para ressuscitar nossa querida Harmonia. Sou fraco, e tudo que fui não serviu de nada. Talvez esse seja o meu modo, abdicar da escolha. Não, nunca foi.

Dia 6

2010-11-10T04:21:00.001-02:00

Esparramados no chão, nus e gargalhando. Cheiramos, bebemos, comemos tudo que é possível. As seringas ainda estão guardadas, estamos ainda covardes frente à destruição. Quero Jana, cadê Jana. As minhas mãos procuram Jana. Lúcio de Jana, Jana de Lúcio. Lúcido, lascivo. Dentro de Jana, Coxas de Jana, Jana de Jana, xana de Jana. Ela morde os lábios a cada vez que lhe invado, ri e chora. Eu derreto, ela derrete. Trepamos como quem olha por um caleidoscópio, Mil Janas, mil Lúcios. Rolamos pelo chão, o taco absorve o sangue dos arranhões e cortes. Já não sei mais o que acontece, corto a navalha em seu seio esquerdo um pequeno coração, erros e acertos. Chora e ri. É tão bonito. Ela talha em meu pescoço, não vi, mas é um pequeno J. Nosso plasma se mistura a sujeira da madeira, frestas já imundas. Estamos em meio a sujeira, mas é a nossa sujeira, é o nosso dois que pouco a pouco torna-se um. O vermelho escurecido pinta nossos corpos. Estado tribal e somos selvagens de nós mesmos. Pintados para uma guerra particular, uma guerra em cem metros quadrados. O limite é a morte, mas antes que ela venha, rogo pela destruição. Minha memória falha, um borrão branco sobre meu corpo, a quentura que me abraça, é Jana, ou foi. Sou um corpo vazio, sou essa quentura que me possui. Por um segundo, apenas um mísero segundo, ou quem sabe foram dois, ou nenhum, eu pude não-sentir, mas éramos um.

Dia 5

2010-11-09T21:58:00.000-02:00

Existem fios que ligam nossa carne, são fios. Estão bordados em nossa pele, em nossos olhos, na ponta de nossos dedos. Fios. Fios das sete cores do arco-íris, é isso que são, representam tudo que sentimos um pelo outro, nem sempre posso vê-los. Preciso acessar a visão que vê além da visão, preciso de um cubo de açúcar. Quando estou dentro de Jana, os fios ficam tão próximos, se liquefazem no melhor exemplo que posso pensar, tornam-se como metal líquido dos filmes. Fluem para dentro e para fora. Amor líquido. Amor ácido. Amor d e b e be r.
Atravessam portas, correm através do ar. Agitam-se sempre cheios de eletricidade. Não são amarras, são ligações. Às vezes embolam às vezes até mesmo se rompem, mas sempre voltam, por que voltam? Não sei, ou talvez saiba, mas eles voltam. Desgastam-se, e sei que haverá um tempo em que serão tênues, da espessura de cabelos, os cabelos de Jana, que tanto puxo nos meus arroubos de violência. Faço um anel às vezes, com os cabelos dela, o único anel que desejo ter, feito da matéria desse corpo. Não, eu gostaria também daquele anel em forma de fita de moebius, dois se tornam um. Se eu pudesse fazer um anel desses fios, usaria com gosto. Anel da essência desse amor. Anel de corpo e de alma.

Dia 4

2010-11-08T19:55:00.000-02:00

“Quando foi a última vez que você se sentiu vivo?“

Eu havia escrito isso com batom no espelho, enquanto o encanto espacial dos estimulantes flutuava dentro de mim. Era uma frase boba que na realidade é um jeu d’ esprit. Quando acordei, Jana havia respondido essa brincadeira com um batom de outra cor.

“Todo tempo que estamos juntos :)”

Ela dormia ao meu lado, inebriada pelos hipnóticos. Sentia seu coração bater nas costas, o arquear leve de suas costas com a respiração. Sua pele se abria tal qual uma tela para as minhas percepções levemente distorcidas. Precisava desenhar naquela brancura, catei entre suas coisas todos os batons que achei. Sua pele clamava por infinitos, lemniscatas que lhe cobrissem o ser. Em sua testa, em seus braços, em seus seios. Infinita, Jana infinita.

Dia 3

2010-11-04T22:40:00.001-02:00

- Lúcio vem me comer.

Não consigo resistir ao canto da sereia, nesse aspecto ela me domina, sou um escravo da libido de Jana, sua putinha. Ela me usa e eu a uso de volta, o orgasmo é o ponto mais próximo daquilo que desejamos, quando ela me aperta com suas coxas e com a vulva. Ela havia começado mais cedo, o rosto já corado de vinho. Eu ingerira apenas alguns comprimidos, estimulantes e eugeróicos. Seu rosto estava sujo, melado de vinho e branco da neve. Essa sujeira, essa decadência, tudo é catalisado pela minha libido, quanto mais distante do normal, mais atraente está Jana pra mim. Ela senta em meu colo, é sua posição favorita, e desliza de cima para baixo, seu calor me invade. Meu rosto se deleita em seus seios, ela cheira a álcool e suor. As pequenas marcas que minha barba deixa em sua pele branca, acompanho num balé. As marcas das minhas unhas e dentes distribuem-se caoticamente ao longo de sua figura. Seu rosto se contorce a cada estocada, quando algo me surpreende. Quando dou por mim, não sei o que dizer, Jana se deleita em gemidos, e estou coberto por seu engulho, meu peito, meu rosto, todo coberto do vômito fétido saído daquele belo par de lábios, ela nem parece perceber o que fez. Descubro-me um emetófilo de ocasião, e ao invés de ser invadido pelo nojo, este fica retido em algum lugar, substituído por um novo arroubo de excitação. Desejo puni-la, e ela deseja punição. Encontro libido até mesmo no que há de mais asqueroso na figura de Jana, estou no caminho certo.

Dia 2

2010-11-04T00:39:00.001-02:00

Jana voltou pela manhã, havia corrido a noite atrás de munição para a nossa loucura, sobre a mesa o assalto a uma farmácia, e subidas a três diferentes morros. Havia ali drogas o suficiente para nos matar algumas vezes, de certa forma era exatamente isso que desejávamos morrer para o mundo, e viver um pro outro. Sentada em meu colo, divertia-se misturando as diversas pílulas, organizando-as por cor e tamanho, num metódico ritual. Encarreguei-me das bebidas, havia de tudo naquela geladeira, álcool para sustentar mais de um inverno. Não havia motivo para perder tempo fazendo drinks, mas eu me permiti aproveitar essas últimas horas de sanidade. Entre um gole e outro, Jana criava seu cenário, desenhou um enorme coração feito de pó no chão, e uma flecha feita de pílulas. Roubara canudos do McDonalds para usarmos, o que eu achei engraçado na hora. Estávamos bêbados, e o coração não durou nem cinco segundos, rolamos sobre toda aquela cocaína, ela cheirava em minhas costas, eu no meio de seus peitos. Escolhíamos uma cor e sua pílula correspondente. Elemento surpresa. Mal lembro como cheguei aqui na mesa novamente, a casa já está em pedaços. Vejo os pés de Jana no banheiro, se mexendo, ainda curtindo algum efeito.
Estou sóbrio o suficiente para relatar o dia de hoje, mas tenho minhas dúvidas se vou conseguir conforme o tempo for passando. Já é manhã novamente, de um outro dia, passamos praticamente 24 horas fora do mundo, apesar disso ainda estamos separados. Estou fazendo algo de errado.

Manifesto Destrucionista

2010-11-02T04:47:00.002-02:00

Dia 1

Ela me disse: Eu te amo.
E quando disse eu pensei, e se fossemos um só, de verdade ? Se não existisse um par de egos entre nós, fossemos só corpo e amor. Jana é bem louca, mas eu também sou, talvez um dos motivos que me leva a todos dias buscar-lhe o coração e o meio das pernas. Pensei sério nisso, mas ela embarcou como se não houvesse amanhã, e na verdade, não houve mais. A única forma que conhecemos para matar o ego é através do entorpecimento, já estivemos sob tóxicos antes, delíriantes, ansiolíticos, antipsicóticos. Se havia um caminho para a morte do ser, que não fosse a meditação, e a abstinência, certamente seria no exagero, no estupefaciente. Assim começou, em uma garrafa de vodka, a jornada à Destruição.

Outra Besta

2010-10-22T01:58:00.003-02:00

A mais tênue combinação sinestésica é capaz de despertá-lo, criatura vil mas necessária. É tudo que a sociedade lhe nega, é toda a loucura, a violência e a acidez direcionadas em apenas um propósito. Licântropo hormonal, crescem-lhe as unhas, a ardência da carne ferida de cima para baixo, de baixo para cima lhe convoca, quer ver o rastro da lamína queratinosa. Essa libidogênese traz a tona seu Mr.Hyde. Seus dentes querem o contato com o calor de um corpo, desejam ser o ferrete da libido, sua marca, sua posse. Sua língua e lábios estão ávidos pela carícia de outros seis lábios, provar o doce e o amargo. O corpo vibra em frequência caótica, os nervos saltam na pele e cada batida do coração retumba em seu organismo. Tudo converge para o ventre, onde o sexo túrgido aguarda o conforto do corpo da amante. Suor, pulsar, som e fúria. Regresso a simplicidade complexa do prazer, deseja sentir em suas mãos, em seu aperto, aquela pele branca se avermelhar. Deseja ver o rosto contorcido e ouvir o gemido afobado enquanto ela dança em seu colo. Sente-se vivo no outro que se torna, sente-se humano, não um projeto. Aflora o sangue nos cortes, deixa correr pois é vida. Sente-se concreto na paixão, uno com o amor. Depois quando seus anseios poéticos retornarem, se lembrará da violência represada e mesmerizada que mantém dentro de si, e o quanto depende dela, para se fazer vivo.

Outra Revolução

2010-10-17T19:52:00.002-02:00

Ela chorava profusamente, mais lágrimas eram derramadas sempre que seus olhos encontravam minhas malas. Naquele dia eu deixaria o ninho para voar, apesar da tristeza de deixar assim minha família nesses tempos tão perigosos, eu sabia que estava fazendo o certo, como ainda sei hoje. O impulso da liberdade corria nas minhas veias, e ainda que naquela época eu não soubesse nem mesmo como empunhar uma arma, eu já tinha a consciência de que se precisasse o faria.

Sei exatamente o porque de tantas lágrimas, o amor indestrutível de uma mãe por um filho, uma mãe que prevê a morte de um filho. Ela sabe que o caminho da liberdade muitas vezes é o caminho da morte nas mãos covardes do opressor, e conhece íntimamente a minha determinação a dar fim nessa covardia.

Nas duas malas, roupas e livros. Só livros pré-aprovados, um modelo de cidadão.

Como diziam os estrangeiros "Dead man walking". Era exatamente assim que eu me sentia ao deixar a soleira de casa, morto para a vida, mas vivo para o mundo.

Outra Pessoa

2010-10-11T09:20:00.002-03:00

Nunca fui muito fã das loiras, meu rapaz, mas existe um tipo de loira que como dizem os gringos "strike me as a lightning". Você já viu muitas dessas por aí andando na noite, cabelo quase branco, os olhos cansados, um sorriso já pregado na cara.
Você sabe, não é neguinho ? Que eu tenho essa coisa com as gurias que parecem meio adoentadas, meio fantasmagóricas, um castelo de cartas prestes a desabar. Então, vou te dizer como foi, uma magreza doente, aquela decadência elegante que é tão em voga nesses bares e botecos. Pegou um cigarro do maço, nem falou nada, e eu nem quis saber, meio embasbacado da bebida, vi chegar e vi sair, um entendimento tácito. Nem tinha como ficar puto, não tinha mesmo.
Eu te falo isso porque você sabe que é raro, é bem raro eu prestar atenção nos outros, ainda mais em mulher, você vai me perdoar a misoginía, tu sempre reclama desse meu jeito, diz que é recalque e o caralho, mas enfim. É improvavel que ela seja interessante, provavelmente é colonizada e babaca, todas são, todos somos né. Vivemos nesse mundo pra impressionar os outros, as vezes rola, as vezes não. Nem quero saber na verdade, pego mais um gole e deixo o rebanho passar, mas você tinha que ver aqueles peitinhos saltando na blusa, bonito, bonito. Duas pedras de gelo e uma talagada de energético e estou feliz, eu e meu melhor amigo, além de você, óbvio.
Se eu to escrevendo ? Tô sempre né, duas coisas que nunca deixo de fazer, bronha e escrita. É sagrado, se deus existe sabe que sempre tem que ter uma bela punheta e um belo texto.
Deixa eu voltar mais um minuto na loira, moleque. Sei lá, não sei nome, idade nada, e isso não me importa, todo mundo é uma personagem, as pessoas são bem mais interessantes na minha cabeça do que na vida, até você. Hoje uma pessoa, é um gosto musical, um jeito de vestir, uma cheiradinha. Tô reclamando não, um cara inteligente até se faz nesse mundo, hoje existe mais espaço pra quem finge do que nunca, e eu acho isso foda.
Óbvio que eu sei que sou babaca, porra, sempre disse isso. E sempre agi como um, pra não deixar dúvidas, pelo direito do homem de ser babaca, trababacas de todos os países, uni-vos ! Sou o Karl Marx da babaquice, vou escrever o Manifesto Babaquista.
Não tô viajando porra, tô no segundo copo ainda, se tu não quer me ouvir, então vai embora, chumbei seus pés no chão ? Não né.

Outra Coisa

2010-10-08T02:17:00.002-03:00

- O que é isso aí ?

- Isso o que ?

- Isso que tá na sua mão.

- Ah, isso ? Isso é um...

- Um ?

- É qualquer coisa

- Qualquer coisa não porra, é alguma coisa e eu quero saber o que.

- Se fosse pra você saber, eu te mostraria.

- Me mostra logo, você sabe que eu sou curiosinho

- Não é nada demais, moleque

- Mostra porra !

- Tá bom.

- Tá satisfeito ?

- Achei que fosse algo bom, mas realmente é qualquer coisa.

- Eu te disse.

Outra Carta

2010-10-04T03:49:00.003-03:00

Os mais talentosos artífices acústicos, se mesmo eles tentassem rearranjar todos os sons mais belos já produzidos em sequência, ainda assim seria mais bonito o planger das cordas dos nossos corações em uníssono. Plangem porque somos assim, duas existências jovens e incertas, na morada do abandono. Sem você, sou tempo perdido, compasso solto, atonal e dissonante. Só encontro em você a harmonia do amor. Amamo-nos em modos gregos, erótico e platônico.

Você é o outro mais importante em minha vida, tão importante que também é um eu, ou pelo menos é parte de mim. Saudades afiadas atravessam, feridas invisíveis tão boas de sentir. Eu, que vivo nas palavras, nem sei o que dizer quando ouço sua voz, perco-me em detalhes inúteis, em irrelevâncias, tentando manter-lhe por mais tempo junto de mim. Repito mil eu te amos, todos verdadeiros de ponta a ponta, porque esse sentimento precisa externar-se, parafraseando o poeta, por isso me digo e me conto.

Perguntam o que sinto, nesses tempos de cinismo às vezes me embaraça dizer amor, mas é exatamente isso, um amor que é um buraco negro a volta de uma singularidade maravilhosa. Eu tentei a poesia, mas soa artificial, somente a sinceridade da prosa escrita na madrugada é capaz de transmitir do corpo para a vida essa paixão/libido. Corpo e alma que eu desejo enlaçado no meu, é você.

Outra Viagem

2010-10-02T15:58:00.003-03:00

As tropas marchavam para a porta aberta no peito, pé ante pé, ritmo ordenado.

O gaiteiro aguardava as hostes do mundo no salão, o lamento azul de sua gaita ecoando no vazio.

Inverno arruma suas malas, vai partir para voltar somente no ano que vem, em outra de suas viagens.

Nós estaremos aqui, aguardando a volta, a volta do mar.

Homúnculo pt.4

2010-09-25T15:11:00.002-03:00

Emet

- Você já cogitou o suicídio ?

- Não, nunca. Por que ?

- Isso é incomum, o seu tipo de problema existencial geralmente leva a esses pensamentos.

- Nunca pensei nisso, acho que mesmo uma sombra de vida é melhor que uma não-vida.

- Morte, você quer dizer

- Não-vida, porque não morro de verdade, nunca estive exatamente vivo.

- Entendo.

Met

Gaspar e a Raiva

2010-09-22T20:02:00.002-03:00

Gaspar tem problemas com a raiva.
Problemas que tornam-se problemas para seus amigos e família.
Problemas que tornam-se ferimentos, contusões e hematomas, nele e nos outros.
Problemas que ele acredita só poder resolver com os punhos.

A namorada de Gaspar tem problemas com a provocação
Problemas que tornam-se problemas a serem resolvidos por Gaspar
Problemas que tornam-se problemas para a delegacia da mulher
Problemas que ele acredita só poder resolver quebrando o nariz dela.

Gaspar tem problemas, mas todo mundo no mundo também tem, essa é só mais uma história sobre a insignificância.

Cavaleiro

2010-09-16T13:49:00.004-03:00

- Quem é ela, pai ?

- É quem você deve proteger.

- Proteger de quem ?

- Do mundo, de si mesma, e até mesmo de você.

- Por que ela é tão importante ?

- Você vai entender quando conhecê-la mais intimamente, a coisa mais preciosa de todas. O peso que ela carrega não é leve, e se você deseja caminhar ao lado dela, deve aguentar todo o peso desse mundo.

- Eu não tenho coragem, e nem o preparo, mas quero que ela precise de mim.

- Vai meu filho que a vida te espera.

Adolescentes

2010-09-12T13:24:00.003-03:00

Chegou atrasado, todos já se reuniam a volta da banda. Os instrumentos afinados, as namoradas alinhadas, e os amplificadores aguardando a explosão.
Música que não estava no mercado para ser vendida, nunca chegaria ao top 40, era apenas diversão, nenhum deles tinha a intenção de ficar rico com aquelas palavras ásperas de raiva juvenil.
Era uma raiva bonita porém, misturada ao nonsense de uma letra escrita pós-bebedeira.

Sem palco, sem hierarquia. Não havia nenhum rockstar naquela sala, era mesmo uma sala, onde em outros dias mãe e pai assistiam tv e tomavam seu café da manhã.

Os primeiros acordes rugiram no meio da algaravia e "essa música se chama Der Prozess".
Todos estavam interligados pela sucessão rápida e violenta de palavras e ruídos, uma bolha de som expandindo-se, sorrisos e suor.
Alguns arriscavam-se em dervixes, girando cada vez mais rápido, a alegria catártica dos impactos da bateria, outros apenas batiam os pés, assoviando as melodias timidamente.

A névoa do cigarro, a névoa de energia, os sentimentos postos para fora. Uma beleza única, espetáculo que tanto se repete e passa sem se notar.

Faça você mesmo, um dia disseram. Estamos fazendo, pode crer que sim.

Teórico

2010-09-09T18:18:00.000-03:00

A sala era vasta, e continha todo o material do mundo conhecido. O que havia sido produzido pelos homens tinha ali um exemplar. O lar de Mnemosyne, onde mesmo as coisas que haviam se desmanchado no ar ainda persistiam.

Ele estava ali para uma audiência com a própria, não sabia exatamente porque. Não é possível argumentar com a Memória, ela não é confiável. Também não é possível lutar contra ela, afinal ela tem conhecimento de tudo que se fez.

Preferia a companhia de suas filhas, Euterpe, Clio e as outras. Mas suas visitas escasseavam, conforme ele envelhecia. São personificações da arte, mas ainda assim são mulheres, o que um velho pobre e miserável tem a oferecer fora um lamento incessante ?

Ao contrário dele, a Memória tem todo o tempo do mundo, enquanto existirem deuses e homens pensantes formulando. Também é claro, por ser irmã de Cronus, e todos sabem como funcionam os negócios de família supraolimpianos.

- Sua audiência está terminada, até mais.

Soldado

2010-08-29T06:45:00.002-03:00

Até onde ele sabia sempre fora um soldado.
Puseram uma arma em sua mão e lhe disseram: mate.

Ele fez, uma, dez, cem vezes.
Não por dinheiro, honra ou glória, mas simplesmente porque estava lá, arma em punho e alguém disse-lhe para fazer.

Vinte cinco dias em meio as ruínas empoeiradas daquela pequena cidade do Oriente Médio.
Ele, semblante adolescente, sempre calado, o loiro fanfarrão que largara um trust fund milionário e a promissora carreira de mercado de ações para tornar-se mercenário, e o somaliano, ex-pirata, ex-traficante e ex-professor de história.

Já não sabiam exatamente que missão deveriam cumprir, originalmente estavam ali para defender um perímetro, agora reduzido a pó e vigas retorcidas. Escolheram então matar, aquilo que melhor faziam, todo aquele que portasse uma arma.

Descansavam sob a ruína de um alpendre, secando os últimos goles do cantil, o suor a empapar as roupas e lustrar os rostos. Um silêncio solene e ao mesmo tempo tenso era constante entre os três, qualquer segundo parado era um segundo a mais em campo, na mira dos franco-atiradores, os terroristas do campo de batalha.

Prosseguiram com cautela através dos lados da parede que outrora sustentara o alpendre, os olhos atentos a qualquer esconderijo em meio as ruínas. Em fila, o loiro a frente, ele no meio, e somaliano em cobertura.

A natureza lhe dera olhos rápidos e reflexos a contento, foi o primeiro a notar no outro extremo do vale de prédios acabados o brilho do Sol na ponta de um cano.
Só teve tempo de fazer um assovio surdo, que somente o somaliano notou. Ambos projetaram-se contra o solo no momento exato em que o projétil varava o peito do ex-yuppie.

O sangue manchou as costas de ambos enquanto o corpo caía. Um amador, e ainda por cima um romântico, pensou o somaliano. Só românticos e amadores miram no coração.

Ele por sua vez, não pensava em nada, sua mente estava preenchida, procurando rotas de fuga, linhas de tiro e engatilhada para agir, e ao mesmo tempo estava vazia, esperando o corpo.
Uma única palavra passou em sua mente, Kshatriya. A casta do guerreiro, o homem que adquire sua plenitude no combate, filho do berço da guerra, ou assim havia dito-lhe o velho paquistanês.

Posicionaram-se contra uma das paredes formadas por blocos, nos meandros do irregular vale de ruínas, o somaliano buscara em seu colete um granada de efeito moral, flash, bang. Apontou então para a lâmina kukri que ele carregava na cintura, sinalizando com gesto universal de degola.
Ele entendera o plano, simples, arriscado mas recompensador. Sua mente era ar, meneou a cabeça em concordância.

Avistado o esconderijo do emboscador, um amador de fato, escondido na junção de dois pilares tombados um por cima do outro. Pouco mais de cem metros de distância, uma zona mortal.

O somaliano estava satisfeito com seu plano, queria dar um fim trágico, tudo aquilo que um romântico mais deseja. Fitou o garoto-soldado e contou até três, a granada viajou em um largo arco lateral, para encontrar o chão desfazendo-se em som e luz.

Como havia sido instruído, lançara-se na corrida, os músculos retesados ao máximo, a cada passada o coração batendo mais forte. O atirador se surpreendera com a súbita explosão e não percebeu o menino soldado roto que se aproximava.

Ele atingira o ponto do salto, impulsionou-se para o ar, cruzando fácilmente por cima do esconderijo improvisado. A faca e a mão atingiram a nuca do traiçoeiro, o sangue manchou a areia mais uma vez. Sem tempo para pilhar o morto e ainda embevecido pela adrenalina do breve combate, perscrutou a volta a procura de outros alvos.

O somaliano em seu esconderijo sorrira em um misto de temor e aprovação, o garoto era mesmo o que diziam, o filho da morte, um talentoso fazedor de viúvas. Com o perímetro seguro encontraram-se no ponto onde estava o corpo do sniper.

Kshatriya, ele pensou, era um Kshatriya.

Uma sirene cortou o silêncio da vindoura pilhagem, o som usual que precede um bombardeio. A espera não foi muita, caças sem bandeira vararam o céu da cidade, largando seu conteúdo mortífero.
Porém, não houve explosão.

Assim era limpeza no século XXI, rápida, e invisível. Quando as tropas das Nações Unidas chegassem, não gostariam de ver um campo de batalhas marcado de mercenários.

Ambos foram novamente ao chão, mas desta vez não era para escapar de balas.

Um homem mau

2010-08-28T00:33:00.002-03:00

Ele era mau.
Dissimulado, possessivo, cruel, calculista e incisivo.

Anseiava por controle, de tudo e de todos.
Um dia, dormiu e nunca mais acordou.

Ele era mau, mas nem sempre fazia o mal.

Tanabata

2010-08-23T02:14:00.002-03:00

Choveu no festival das estrelas.

As pegas não vieram para construir a ponte que levaria Vega até Altair. Mais um ano de tristeza e miséria ao lado da fiandeira. Poria-se a chorar e aguardar o sétimo dia do sétimo mês do ano seguinte.

O choro de Vega, como em todos os anos chuvosos, era tétrico, mais um ano sem Altair era uma tortura sentimental que ela não conseguia aguentar calada. Sob os olhos do Universo, Vega punha-se a fiar, inundando os fios da tapeçaria universal com lágrimas solares.

No outro lado do rio, Altair alimentava o gado, carregando em sua cabeça um halo de angústia. Seu toque melancólico azedava o leite das vacas que protegia, nem mesmo os insetos se aproximavam, pois caíam mortos ao absorver a carga de languidez.

Eles precisavam um do outro, a ausência daquele encontro anual era como se os matassem, ainda que ambos fossem imortais.

Mortido

2010-08-20T14:48:00.002-03:00

A devassa devastação nunca cessa, deseja consumir em chamas, quer conquistar e semear com cinzas a terra.
Energia escura, indetectável porém crepitante que escala de baixo para cima. Contamina o corpo e alimenta as belas feras da alma.

Eu desejo, um desejo de morte, pequena morte.
Cravar as unhas na lividez, e marcar com os dentes a propriedade do coração, marca de sangue, rubor da fornalha da luxúria. Os corpos encontram-se, sexo urgente, urge em tragar a fragilidade, cada estocada, cada beijo. Desejo devorar-lhe a efêmera, e despir seu espírito em chibatadas de veludo.

Rasgar do peito o coração e engaiolá-lo de bom grado nas grades do seu esterno. Engolir o último suspiro como tributo ao signo negro que impulsiona, e por fim velar-lhe o sono como um guardião, até que a morta-viva vida resolva se reviver.

Amplificador

2010-08-16T20:23:00.002-03:00

Recostou a cabeça sobre o travesseiro, cabos finos como fios de cabelo penetravam em todas as regiões de seu crânio, multicoloridos.

Faria arte.

Os cabos uniam-se em um só, ligados a uma série de monitores e alto-falantes. A pílula desfazia-se em pó nos seus interiores. Podia sentir o calor e o tremor que antecediam a composição, sensação única.

Sonhos lúcidos. Batalhas enlameadas, monstros risonhos, amores concretos e abstratos. Todos traduzidos em notas musicais

A Natureza do Poder

2010-08-12T19:23:00.004-03:00

A Natureza do Poder ou Odaxelagnia

O poder é devastador.
Imposto ou aceito, sempre provoca uma reação, prazer, deleite, alegria, euforia, nojo, o que for.

Desejo o poder, desejo e poder, desejo é poder.

Agarrar a fragilidade, nutrir a debilidade. Amo o frágil, mas não o passivo. Sou faminto pelo desafio constante, preciso afirmar minha dominação, porém sempre sutilmente.
Formas diversas de exercer, com as palavras, com o olhar, com as mãos, com o coração, com os dentes, com a doença.

Doença pelo poder, naturalização, reificação.

No final, acendo um cigarro e pergunto ' foi bom pra você ?'

Libido

2010-08-06T22:30:00.001-03:00

Existe em mim uma supernova. Um complexo de energia retumbante, encontro de raios e trovões. Encerrado em meu corpo, é fogo, mas não simples chama, labaredas, correntes de magma logo sob a pele. Bobina Tesla, de onde escapam teravolts.
É a busca da realização, energia da vida, prazer sensual, coito.

É maior que eu, é maior que tudo.

Não poderia sublimar, nem se desejasse.

Tomás

2010-08-06T22:00:00.001-03:00

Tomás era um rapaz azarado, um azar incomum.

Todas as namoradas de Tomás morriam em circunstâncias estranhas após terminarem com ele.

Lúcia foi a primeira, ela o traiu, com seu ex-melhor amigo Pedro. Ambos foram encontrados, mortos, em suas casas, sem causa aparente.

Ana Paula foi a segunda, abandonou Tomás no dia em que ele foi pedí-la em casamento, durante uma viagem com as amigas para Salvador, teve morte súbita enquanto beijava o décimo oitavo da noite.

Helena foi a terceira, cansada do jeito um tanto relapso de Tomás, desistiu do relacionamento a caminho do altar. Três dias depois surgiu boiando na Praia de Ipanema.

Tomás decidiu que não procuraria mais, tinha que encarar esse fato, o azar nunca o deixaria.

O Funeral de Branca Laranjeiras

2010-08-03T12:57:00.002-03:00

Todos estavam no funeral, mas eu não conhecia ninguém. Sentia os olhares passando pelas minhas costas, e as perguntas e sussurros diluidos no choro discreto.

' É ele ?' ' Esse aí é ele ?'

A família dela principalmente, formavam uma atmosfera quase palpável de raiva e ressentimento. Não que eu ligasse, eu estava ali por Branca, um ou mil insultos e ameaças não fariam diferença.
Rosário e Etienne as gêmeas, suas melhores amigas também estavam ali junto ao féretro, seus rostos agiam juntos, provavelmente, assim como todos, me consideravam culpado.

Eu, o homem que matou Branca Laranjeiras.
Jaz bela no caixão, uma beleza delicada, morta em vida. O perigo dos românticos, Annabel Lee.

Não puxei o gatilho, mas lhe dei a arma e ensinei a atirar. Atirar contra o mundo, atirar contra as tradições, épater la bourgeoisie !
Quis conhecer os mistérios de uma vida livre, eu disse do pouco que sabia. E ela foi mais longe, e foi mais bela.

Agora estou sozinho, cercado pelo ódio, na última fortaleza do amor, cujas águas foram envenenadas pela morte.

Branca, sem lágrimas e sem avisar, partiu.
Branca, eu te amo, e ainda te amarei. Quer morta ou viva.

Discurso

2010-07-30T03:26:00.002-03:00

Um gênio chegou e lhe deu apenas um desejo, ele quis ser uma construção hierárquica e coercitiva, baseada na naturalização e na disciplina, passada adiante através de artefatos meméticos.

Conseguiu apenas uma voz de Frank Sinatra. O poder do Discurso.

Entrevista

2010-07-26T21:58:00.002-03:00

- Então, por que você é assim ?

- Assim como ?

- Negligente, arrogante, elitista, um passivo-agressivo

- Ah, sou assim porque todos gostam disso.

- Como assim ? Isso é a epítome social de uma pessoa horrível

- A América ama seus vilões.

Contaminação Empática

2010-07-25T18:04:00.002-03:00

Uma lágrima puxa outra lágrima, um sorriso rasga outro sorriso.
Sempre foi assim, como se eu fosse um receptor do que se passa a minha volta, é certo que todo mundo tem um pouco disso, comigo porém parece ser em um nível diferente. As vezes pensam que estou brincando, mas não consigo evitar de alinhar-me ao estado empático da pessoa com quem me relaciono. Se estão tristes, não importa como eu estava a minutos atrás, junto-me a eles, se estão felizes, fico eufórico tal qual.

As vezes gosto disso, sinto que tenho uma sensibilidade tão apurada que instintivamente sinto-me ligado ao sentimento mais forte do meu semelhante, outras vezes vejo por um ângulo diferente, pareço vazio, como se os meus sentimentos fossem tão fracos que os dos outros rápidamente os subjulgam.

Sofro (sofro?) da estranha síndrome da contaminação empática, e sinceramente, mal sei lidar com o que eu sinto, imagine com o que os outros sentem.

Emergir

2010-07-20T03:12:00.001-03:00

Fios ? Não, cordas, cordas vibrantes, pulsando iridescentes.
Uma trama de cordas, agitando-se em todas as direções. Sobre um de seus nós, onde muitas pontas uniam-se, havia uma lótus, mas não uma lótus real, uma forma de lótus fechada.
Essa flor metafórica se abriu, deixando voar as pétalas que tornaram-se pássaros em pleno voo. No cerne, onde outrora estava o estigma floral, havia um homem, ou melhor, uma forma de homem, ainda melhor, uma forma hermafrodita, onde homem e mulher iam e vinham em um mosaico fluído.

Emergiu desse ser, do peito translúcido, a vida.

Vivace

2010-07-14T15:17:00.001-03:00

Estrada para a vitória
Voô da Andorinha
Quinta marcha

Allegro

2010-07-14T15:14:00.001-03:00

Os pés açoitados pelo atraso
A respiração do orgasmo
Ventos em um dia frio

Andante

2010-07-14T15:13:00.002-03:00

O homem que leva seu animal para um passeio
Cavalo que trota nas áreias árabes
Jesus Cristo sobre as águas

Adagio

2010-07-14T15:05:00.003-03:00

O pingo d'água que corre através do vidro
As sementes do dente-de-leão espalhadas no vento
Folhas na corrente

Cowboy

2010-07-08T13:43:00.003-03:00

Nossa viagem acaba de entrar em seu segundo mês, muitas milhas percorridas a pé, trechos em carros roubados até a gasolina acabar, bicicletas expropriadas.
Somos cinco, eu, ela e as três crianças. Os outros ficaram para trás, em circustâncias variadas, umas penosas, outras nem tanto. Até sinto-me tentado a usar a metáfora de Adão e Eva, mas é inútil, ainda há gente no mundo, ou pelo menos coisas com aparência de gente.

Vagamos sem rumo, gostaria de achar um lugar onde ainda houvesse governo, onde a lei não fosse feita na ponta de um cano de arma, mas fica cada vez mais remota essa possibilidade, então caminhamos. Descobri em mim uma outra pessoa, já não sou mais aquele homem impressionável e idealista, a destruição deixou em mim sua marca de rudeza. Hoje sou prático, e tudo que tinha um gosto distinto hoje é uma futilidade.

Não perdi porém esse hábito de escrever sobre o mundo enquanto ando nele, é uma forma de permanecer são, e de gravar um retrato do que fui, e do que foi.

Estamos no limiar de um povoado, um amontoado de casebres ao redor da estrada, duas ou três luzes acesas nessa noite calorenta, provavelmente um boteco, não importa o caos que esteja chovendo do lado de fora, certos homens resistem a tudo bebendo um gole de pinga.

Ela e as crianças se dispoem a minha volta, sempre dormem enquanto escrevo, o bater da máquina de escrever tem um poder hipnótico.

Nesse momento de distração, vejo o homem. Assim como eu, ele tem aquela aparência, um homem da "civilização" feito bárbaro, mas ao contrário de mim, essa persona lhe cai bem. Cavalga devagar, um capacete do exército, roupas sobrepostas, o cabelo muito longo, é o que consigo discernir na luz da Lua, ele é um homem sem nome do século XXI, a arma no lado esquerdo. Ele me observa conforme o cavalo prossegue preguiçoso, assusto-me quando ele puxa algo de um dos muitos bolsos, fecho os olhos, e mil pensamentos cruzam em um segundo, para serem dissipados na mesma velocidade. Uma nota ganha a noite, ele vai seguindo para o povoado, tocando uma lamúria, um blues das bandeiras mortas em sua gaita.

Digo que perdi essas sutilezas, mas acho que só quero me enganar.

Trens Vagarosos

2010-07-07T01:54:00.001-03:00

Nós paramos naquele pátio de triagem, uma tarde cinzenta, possívelmente quarta ou quinta-feira, eu não me preocupava mais em contar.

Quando olhei de longe, pensei em quantos perigos podiam estar ocultos nesses trens solitários, quantas lâminas podiam surgir a noite para cortar nossos pescoços. Mas as crianças são crianças até no fim do mundo, e correram sem controle. Acho engraçado o encanto estéril das máquinas nos nossos olhos, lembranças da civilização talvez.
Estávamos em oito, cinco adultos e três crianças, sobrevivendo na misericórdia de um tempo decadente, mas tudo que vimos de horrendo, a loucura, os vales de morte, tudo pareceu se apagar quando chegamos nesse local. Vazio, preservado, apesar do estado arruinado de um grande número de vagões.

Queria poder gravar o som do vento batendo no metal, a última música que ouvi nos últimos tempos em algo além de palavras. Ela desenha todo lugar por onde passamos, mas mesmo assim, figuras não retém som. Queria poder guardar essas risadas, o som dos passos no interior dos vagões.

Todos dormem, só eu me perco nessas divagações, escrevo no escuro, já quase por intuição. Sabia que essa máquina de escrever ainda ia me servir. Ainda se pode ver no horizonte o brilho alaranjado da cidade em chamas, e as colunas de fumaça que emergem para o céu. Não consigo deixar de lacrimejar e lamentar o fim da sociedade.
Amanhã, porém é outro dia, é preciso sobreviver.

Isabella e o rio

2010-07-04T08:48:00.003-03:00

Isabella sempre estava junto ao rio, bordando suas histórias no papel
Fernando sempre estava junto a árvore, olhando para Isabella, esperando o dia que daria atenção a ele, e não ao rio.

Isabella, diziam seus amigos, não era nada demais, sem brilho, sem vida, só lá escrevendo e vendo o rio correr. Perguntavam-lhe porque não preferia sua irmã Isadora, ou mesmo Camilla, Julianne e tantas outras meninas mais belas da cidade.

A resposta era óbvia, os amigos que eram parvos.

Isabella era única, assim como o rio era sempre único, conforme velhas águas deixavam seu leito. Ele podia sentir, cada dia uma Isabella diferente, uma aventureira, uma assassina, uma professora. Diziam-na sem graça, mas ele tinha certeza que tédio era uma característica inexistente naquela cabeça morena.

Um dia ele viu Isabella, enforcada na árvore em que ele se escondia para observá-la. Homens não choram, mas ele chorou aquela morte, e todas as mortes depois dessa não derramaram tantas lágrimas. Ela estava lá, sem ar, mas ainda bela Isabella. Seu caderno descia o rio, com sua carta de despedida. Ninguém soube onde viveu Isabella, mas ao menos um soube onde ela morreu.

Homúnculo pt.3

2010-07-02T01:03:00.003-03:00

Emet

- O que você quer ?

- Não sei muito bem, eu quero um futuro, seja ele qual for.

- Quem é você ?

- Não sei muito bem, sou Jean, sou Tomás, sou Gregório, sou um rapaz genérico.

- Genérico ?

- É, sou qualquer um na rua, qualquer memória fugida.

- Não entendo o que você está insinuando...

- Não estou, quero dizer que sou qualquer um, sou o que quem me olha quer ver. Não existo fora dos olhos dos outros.

- Mas e a sua subjetividade ? e o amor, você sente ?

- Não tenho subjetividade senão o conjunto das subjetividades de quem me vê, não sou ninguém em mim, por isso digo-me genérico. Amor ? Até sinto, mas mesmo assim não é o meu amor, é o amor de Pedro, é o amor de Túlio, é o amor de André.

- Você está em pedaços ?

- Eu nunca estive inteiro para começar, fui sempre um corpo de barro, filho do mal de um homem.

- Nunca retribuiram esses amores ?

- Retribuíram por esses outros que são a forma do eu. Mas eu mesmo não fui amado.

- Deve ser triste...

- É, bem, gostaria que você me ajudasse a mudar isso, afinal pra isso servem os terapeutas.

- Eu nunca tratei um homúnculo antes, é uma experiência nova, não posso garantir que vou aliviar seus dilemas.

Met

Fundação

2010-07-01T05:44:00.003-03:00

Planto meus pés no chão, e da ponta dos dedos raízes emergem ávidas por terra fértil, abro os braços que mecanizam-se em antenas para captar os céus, meu peito se abre e liberta um coração explosivo, estrela encapsulada que em seu célere voo cresce dez metros e explode, fazendo chover sementes de vida, meus músculos desfazem seus pontos e transformam-se em linhas, essas cerzem a si mesmas em altos edifícios. Os olhos castanhos que habitavam a face caem sobre a Terra, e suas últimas lágrimas plantam cristais escondidos e tesouros, a mente outrora encerrada no crânio se metamorfoseia em uma revoada, polinizando os edifícios, os campos, as sementes com idéias e espíritos, sobrou de mim somente a caveira, límpa, uma lembrança tênue do homem que se tornou mundo.

Diário de Bordo

2010-07-01T05:24:00.002-03:00

Ventania, som e fúria.
A pílula desce pela garganta, e o mundo acelera, motor Ferrari, Caça F-15, X-43, onze mil kilômetros por hora, nove vezes a velocidade do som.

Tudo é difuso, homem, mulher, parede, chão, comida, bebida. A velocidade exorciza a identidade, o mundo é um e nenhum. Só posso discernir a luz que viaja ainda mais rápido. Eu e a luz em uma corrida que sou incapaz de vencer, odeio a luz, odeio perder.

Quero avançar no tempo, mas o espaço me segura nas amarras gravitacionais. O mundo é um peso atado as minhas pernas, sou um prisioneiro de filmes antigos. Filmado em preto e branco, assim vejo no encanto da celeridade a existência. As cores se aglutinam no negro e deixam em branco seus espaços vazios.

Então, começo a frear, e o que estava tão organizado nas linhas simples porém difusas torna-se novamente complexo e ordenado. O impacto, é como uma batida e a perda é sempre total.

Homúnculo pt.2

2010-06-30T00:49:00.002-03:00

Emet

- Quem sou eu ?

- Você é um eu.

- Como assim ?

- Uma parte de mim, uma sombra adoentada que eximi de mim mesmo em um corpo de barro.

- E quem é você ?

- Ah, eu sou um ninguém, que fortuitamente conseguiu exorcizar seus demônios.

- Eu devia ficar agradecido, você me deu vida. Mas sem o que sou você não fica incompleto ?

- A completude é relativa, eu dispenso minha escuridão.

- Sem problemas, posso sair dessa jaula ?

- Evidente que não, afinal você é o puro mal.

- Sou ?

- Sim, foi com esse propósito que eu lhe isolei do meu ser.

- Você não pensou que isso também pode ser relativo ?

- Pode ser, mas agora você pode me servir sem que eu tenha que sucumbir ao pecado.

- Então, você me criou para fazer em seu lugar aquilo que você não quer fazer ?

- É.

- Entendo, acho que não tenho escolha.

Met

Homúnculo

2010-06-26T18:04:00.003-03:00

Emet

O que fiz de mim mesmo, eu lhe digo. Retirei o falso eu e dele fiz outro, um idiota silencioso, sempre envergando no rosto um sorriso ora sarcástico, ora demente.

Met

Existência Hipnagógica pt.2

2010-06-25T00:09:00.002-03:00

Os sons aspirados sobem em espirais silvantes sobrepostos a soberbas suposições.
As rachaduras roxas raspam nas rosas resinosas, roncam rezas retas e rotas (rótas)
Sonhos sombrios, assombrados, soturnos sáficamente estimulados
Trombetas tonitruantes e tornados torturantes, textos totalitários
(armários)

Nathalie

2010-06-14T06:20:00.002-03:00

Eu nunca entendi nós dois, eu não soube se te amei, e nem se você me amou. Mas com certeza você foi aquela que apresentou meu coração ao mundo, e a causa primeva das minhas dúvidas e conflitos.

Em você, eu passei de vítima a verdugo, de mim mesmo e dos outros. A ferida causada por ti, nunca se fechou, apenas escondeu-se, adaptou sua forma.

Tenho vontade de vingança, mas é inútil e dispendioso reatar caminhos já tão separados pelo tempo.

Dakota

2010-06-12T07:30:00.002-03:00

- Grande idéia.
- ...
- Gostaria de saber quem deixou você programar nossa fuga
- ...
- Neve, gelo, neve, gelo, grande idéia.
- Você está se arrependendo ?
- Nunca.

- Eu estou feliz sabe, por mais que os meus pés estejam enxarcados e meus dedos próximos de cair.
- Coffee, please.
- E pensar que isso foi um sonho seu a dois anos atrás.
- É...
- O que você tá olhando ? é mais um boneco de neve ?
- Não...
- Eu te amo, vem cá, me dá um beijo.

Film Noir

2010-06-06T05:50:00.003-03:00

Três e trinta da manhã. Ela chegou em casa, o semblante de cansaço e excesso de vinho, a meia-calça estraçalhada, trocando as pernas. Eu a esperava quieto no sofá, o ruído branco da tv sem sinal abafando o som de giro do tambor do revólver. Acreditando que eu dormia, não fez esforço para ser discreta.

Três e quarenta e oito. Saiu do banheiro, vestindo somente uma camisola branca, cruzou novamente a sala por trás do sofá sem cerimônia, minhas unhas já se fundiam com o cabo perolado da Smith & Wesson. Barulho do microondas, o escapar de gás de um refrigerante.

Três e cinquenta e cinco. Rumou para o quarto, não vi mas senti seu sorriso condescendente pousar sobre mim quando passou a terceira vez.

Quatro e dois. Ela se surpreendeu quando abri a porta com violência, eu estava mesmo fora de mim, mas sua surpresa tornou-se um pranto quando viu o brilho que eu carregava na mão direita. Não dei tempo para gritos, e nem drama. Sempre odiei essa veia drama queen. Seis tiros, o tambor completo descarregado. Três no coração, três na cabeça. Sempre fui um homem de simbolismo.

Cidade

2010-06-04T03:36:00.002-03:00

Eu sou a cidade.

New Weird Rio de Janeiro, eu sou você.

Sou a sua burguesia indolente e alienada, sou a sua juventude perdida, jogada em um coletivo cintilante de drogas, gossip e sorrisos arrancados a fórceps.

Sou a puta que chora e que ri na Praça Mauá, sou o travesti com a navalha na boca, sou isso tudo, a lama misturada de urina, cerveja e vômito. O nojo e o gozo.

Caminham sobre mim, quando tarde da noite me chamo Arpoador, um telefone solitário no largo da Carioca. Fuga psicogênica, 6.186.710 consciências.

Também sou uma mãe feliz do méier, sou tudo, sou todos nessa cidade grande de araque.

A fleeting joy

2010-06-02T02:49:00.002-03:00

Quando estavam juntos era sempre assim, ela se afastava mais que dois metros, ele não tardava a segurar-lhe a mão. Sentia que se não o fizesse, um vento mal-humorado poderia levá-la embora, ou quem sabe desfazer a tênue rede de sonhos que formava essa beleza única.

Um Par

2010-05-29T15:10:00.002-03:00

"Você ainda pode se arrepender, filho. Você sempre foi meu favorito, o mais esperto, o mais bonito."

"Não posso, pai. Você me fez o melhor, o mais orgulhoso, e por isso tenho que terminar o que comecei."

"Pois bem, não vou te impedir. Nos vemos em dez mil anos."

"Sim, não serei mais reconhecido como seu filho, mas como seu maior inimigo. A próxima vez que nos virmos, um de nós terá ganho a guerra, e pode escrever Pai, serei eu."

"Veremos, filho, veremos."

Angélica

2010-05-27T23:25:00.002-03:00

Hoje eu relí nossas correspondências, procurando o único momento de nostalgia de um intervalo da vida que gostaria de apagar.

As palavras que foram um bálsamo, que tantas vezes foram o único elo meu com o mundo real, mesmo que distante.
Houveram outras antes de você, mas não tenho dúvidas de quem ensinou-me o valor do amor, e plantou em mim a semente da compaixão, da empatia.
Antes de você eu era apenas som e fúria, um descontrole triste em forma de homem que aguentava a culpa pela quase morte de outra pessoa.

Você foi uma redenção para mim, mesmo que não acreditasse mais em pecado. Eu não sei se você acreditou, mas eu te amei intensamente, te desejei intensamente, a ponto de empalidecer ( ou acinzentar) o que havia a volta. Hoje, se eu posso sentir o que sinto pela atual pessoa especial em minha vida, é graças a você.

Nós conversávamos oito, dez horas. Tantas vezes vimos o dia clarear, e mesmo assim nos recusávamos a ir embora, mesmo ao custo de aborrecimentos. Eu nunca briguei com você, nem mesmo usei de sarcasmo, eu nem sabia o que era isso nessa época.

Você foi a última pessoa em quem acreditei completamente, que eu devotei toda a confiança que acreditava ser possível.

Nossos caminhos agora mal se tocam, você leva uma vida, eu levo outra. Tenho alguém que inflama meu coração, tenho outros amigos. Seu cabelo não é mais ruivo, meu cabelo já cresceu, diminiu e cresceu novamente. Mas eu ainda guardo, toda carta, a folha de limoeiro, sua trança.

Eu te amei, e ainda te amo, mas de uma outra forma.

Um Vencedor

2010-05-23T13:37:00.002-03:00

Era simples, ele havia vencido a vida. Não havia vencido na vida, nem derrotado a morte, mas podiam coroar-lhe o vencedor da vida.

Todos estavam a volta do féretro, morrera dormindo, um bom rapaz.
Estava ali sua mulher amada, sua musa. Nunca casaram, não foi necessário.
Estavam ali seus filhos, aqueles que ele havia dito que nunca teria, mas que amou até que não houvesse mais ar em seus pulmões.
Estavam ali seus amigos, ele fora o primeiro a ir embora. Nenhum deles realmente acreditava em uma vida póstuma, sabiam que logo ele viraria cinzas e seria espalhado do alto sobre a paisagem da cidade que aprendera a amar a duras penas.

Não obtivera riqueza além do conforto, nem almejara isso em vida. Conseguira publicar seus dois livros, sucessos modestos, as vezes até reconheciam-no na rua.
Esse homem partiu com a certeza que todos seus amores foram recíprocos, mesmo aqueles que eram apenas amizades.

Manteve suas convicções, lutou pequenas lutas, aquelas que o seu jeito lhe permitiu. Foi existência e depois essência.

Não teve um deus em sua vida, mas teve amor, filhos e amigos.

Presente

2010-05-18T02:29:00.003-03:00

Ele ouviu atentamente tudo que ela tinha a dizer, agarrava-se a cada momento, a cada palavra, estava ali para sentí-la, amá-la.
Em dois dias, estaria de volta a enfadonha rotina, e tudo seria só um reflexo nas suas noites de masturbação solitária. Usou remédios para não dormir, só para poder observar e guardar o sono tranquilo dela, era pouquíssimo tempo para muito amor.

Esse amor veio como um presente, um sopro de vida na casca outrora morta que se arrastava pelas salas e salões. Sentiu-se homem novamente, todos a sua volta notaram o rosto sempre duro agora cheio de riso.
O cinismo que cultivava e o enfrentamento sarcástico foram retrocedendo, em favor de um humor mais gentil.
A procrastinação, a desorganização e a neurose continuavam em sua vida, todos os dias soprando suas cantilenas, mas transformadas de um tinnitus insuportável em um ruído baixo.

Ousou dizer-se Feliz, mesmo não acreditando exatamente na existência plena da Felicidade.

Balaio de Serpentes

2010-05-13T02:58:00.002-03:00

Elas rastejam sobre todo o corpo, sibilando.
Nos braços, nas pernas, no torso. Indo e vindo, da esquerda pra direita, de cima pra baixo.
As presas a mostra, esperando um ínfimo movimento.

Paternidade

2010-05-10T00:52:00.002-03:00

Sou Filho de Erzulie, sou filho de Damballa, Agwe e Ogun, sou filho da puta, mas foi Legba quem me criou.

Desde o berço, meu ofício é o truque e a mentira, é o trinado do rouxinol nas encruzilhadas próximas as fazendas de algodão. O meu alimento é o café e o amor, achado, perdido, uni ou multilateral. Sou o encontro e o desencontro, em um hotel em Tokyo, em uma favela em Johannesburg, na praça de São Pedro. Não estou vivo nem morto, não posso morrer nem viver, mas nasci. Nos atabaques, nos contrabaixos, nos glockenspiels. Nas balas da Ak-47, nas contas de um rosário, em cada Gris-Gris.

Já fui Simbolista, Romântico e Arcade. Preto, branco, rubro, amarelo, verde e lilás.

Quem sou ? Dizem que sou a humanidade.

Dicotomia

2010-05-08T05:20:00.002-03:00

Branco e azul, branco e vermelho.
A sua mão na minha
O meu sonho no seu
Rapazes moderadamente deprimidos e moças moderamente espetaculares
JF e LF
O óbvio e o tácito
Primeiro bocejo e último suspiro
10 e 12
Matéria e Energia

Encaixotando Francesca

2010-05-08T04:56:00.002-03:00

Muito tempo atrás vi um filme pitoresco, se chamava Encaixotando Helena. Aquela história, homem amargurado, atraído por uma mulher, por acaso um cirurgião, que retira as pernas e braços do alvo de sua obsessão e a torna sua prisioneira no interior de uma caixa. Excelente, pensei comigo mesmo como essa idéia era genial, simples porém genial.

Francesca é a mulher da minha vida, mas ela é espirituosa demais, inteligente demais, bela demais para ficar com um perdido da vida como eu. Eu precisava de um método para mantê-la junto de mim para sempre, e a repentina lembrança desse filme acendeu-me a luz que estava faltando. Era simples, eu iria extirpar-lhe os membros, assim ficaria a minha mercê, a mercê da minha dedicação infinita, de todo o amor que se esconde nesse toco de carvão que ironicamente apelidei de coração.

Um anéstésico, um trabalho rápido de corte e sutura, minha melhor obra, a única que vai resistir intocável e irrecuperável, para sempre marcada pelo mão do artista.
Caixas são muito previsíveis, tenho que dar um toque especial, que seja digno de Francesca. Vou guardar suas pernas e braços, perfeitamente embalsamados, e sempre no alcance de sua visão, um toque especial de sadismo saudável.

Sei que ela vai adorar, mas um namoro é isso, um sempre apoiando o outro.

Existência Hipnagógica

2010-05-08T02:29:00.000-03:00

Imerso em um estado eterno entre o sono e o despertar, não muito bem sonhando, nem muito bem vivendo.

A vida passa, e o colorido onírico derrama-se. Apenas para desaparecer ao toque, ao calor do corpo. Musas são mulheres, heróis são homens, e deuses são fraquezas feitas gente.
Os monumentos dão lugar às massas.

Essa vida é um canto Khoomei, dois tons distintos.

Juliana

2010-05-02T19:01:00.001-03:00

É Juliana, o tempo passou.

Vinícius

2010-05-02T15:47:00.001-03:00

Eu te levaria pras ruas de Porto Alegre, e poria um sorriso no seu rosto, eu não sei como, mas eu faria.

Quando você se sentisse destacado da realidade, tão imerso em um inferno particular, você poderia me ligar, e poderíamos estar juntos nesse panorama estigiano.
Se o seu rosto começasse a derreter no espelho, e os seus sentimentos vazassem pelos poros, eu te enrolaria nas cobertas, e seguraria sua mão.

Mesmo que as gurias não te amassem, mesmo que você estivesse sempre angustiado, mesmo que você prometesse me odiar, eu ainda assim seria seu amigo.

Esse é o lugar que os bons rapazes vão para se suicidar.

2010-05-02T05:24:00.000-03:00

Um lugar bonito, calmo e bem iluminado, que contrasta com a vida que levaram.
Esses rapazes, bons rapazes, escolhem discretamente desopilar o mundo de suas presenças. Escolhem sair da história, por variadas razões, mulheres, dinheiro, tristeza advinda de ambos, a bem da verdade, as razões não são tão variadas assim. Todos os bons rapazes morrem pelas mesmas coisas.
Um tiro na cabeça, uma corda no pescoço, um frasco de veneno, um porre misturado a remédios, os meios também não são muito variados. Os bons rapazes amavam demais a vida para serem criativos na hora da morte.

Existem também aqueles que optam pelo suicídio mais lento, alguns copos de pinga todo dia, dois maços de cigarro, e caixas de calmante ao longo do mês, e amores impossíveis.
A despeito da velocidade, morrem também no mesmo lugar.

Nos seus funerais, sempre as mesmas viúvas, belas, misteriosas, mas no fim as mesmas vagabundas. A mesma família só um pouco desestabilizada, os mesmos amigos, outros bons rapazes, que vão uma hora ou outra seguir o exemplo do morto. Não há padre no funeral dos bons rapazes.

Eles só querem ser aquilo que não podem ser, maus rapazes.

Dois

2010-04-26T01:53:00.003-03:00

- Sabe, ontem eu sonhei com você...

- É ? Como foi ?

- Foi como deveria ser, maravilhoso. Um abraço, um beijo, um enlace de mãos, um enlace de corpos.
Mil cigarros fumados, algumas centenas de cervejas, trips onde nos dissolviamos um no outro, provocações, piadas, risadas, umas brigas, meu ego, seu ego, nossas músicas, os seus dedos nas fissuras da minha espinha, seu violão, as minhas lágrimas, as suas lágrimas, as palavras ditas e silenciadas, olhares, passeios, xícaras de café, as vezes que cozinhei, quando nos viram juntos pela primeira vez, meu sotaque, seus amigos, meus amigos, minha mãe, sua mãe, o pôr do sol, o nascer do sol, um meio dia de domingo, seu quarto, meu quarto, qualquer quarto, tantos filmes, os sorrisos, a raiva, a sua mão sobre a minha tremendo, a ansiedade, o seu gosto, o meu gosto, flores, patadas, declarações repentinas de amor, seus cabelos, meus cabelos e tantas outras coisas.

- Ah, legal.

Vieram ter comigo em uma rua

2010-04-24T17:31:00.001-03:00

Vieram ter comigo em uma rua gente de toda forma e sabor, de bocas repletas de conselhos, mandingas, receitas, rezas e ordens. Ouvi a todos, sem cessar, sobre a miríade de destinos para onde minha alma encaminhar-se-ia ao fim do meu corpo, ouvi histórias sobre heróis devotados e línguas pérfidas banhadas na mentira, ouvi massacres em nome de altíssimos e suspirei.

Primeiro, uma menina, quinze anos, boneca de porcelana, branca, de olhos tristes, quase oprimidos de um castanho bem claro; ouvi-a dizer sobre punições que atravessam o tempo, leis de retribuição, um homem francês, até uma desculpa para a homossexualidade ela deu. Ri, como quem só tem visto dor, e disse-lhe que era bela, e que se lhe sobrasse tempo gostaria de convidá-la para uma xícara de café. Recebi como resposta um nariz empinado e uma face ultrajada, ela se foi e logo veio outro.

Um homem cor de chá preto vestido de branco e portando na testa uma pintura vermelha parou a minha frente e antes de falar entoou um longo mantra, meneei a cabeça em desentendimento, então em uma torrente verborrágica ele disparou castas, milhões de deuses, Brahma, Vishnu aliados a um péssimo conhecimento de português.Ri mais uma vez estridentemente, histericamente; Recebi impropérios em Indiano e ele se foi.

Um burguês, de abdômen farto, terno caro e família de sorrisos pregados no rosto foi o próximo, veio até mim e avaliou minha figura, meu terno roto, minha camisa encardida e minha cara doente. Disse-me que conhecia o caminho da felicidade, e que eu deveria largar a vida de boemia e entregar-me de coração a um homem e a uma instituição, homem este que outrora ressuscitara dos mortos, expulsara demônios entre outros poderes fantásticos presentes naquele velho livro de histórias. Olhei-o e a sua família, senti o cheiro da morfina mental pungente, exalando do corpo daquelas quatro pessoas; não ri, só ofereci o outro lado da rua em um gesto de aDeus.

Muitos vieram depois deste, com lendas ainda mais fantásticas sobre tudo e todos, fumei inteiro meu maço de cigarros, as cinzas formavam um cemitério narcótico sobre a calçada cinzenta; voltei a minha água furtada, e percebi a origem de tamanha comoção, alguém traquinas havia pintado em minha testa –Ateu – talvez um daqueles anjos, demônios ou qualquer coisa que valha; ou não, talvez seja apenas eu mesmo em um delírio.
Talvez, não sei.

Amigo

2010-04-14T05:44:00.002-03:00

Você me deu um cigarro, e encheu meu copo.
Nós falamos das mulheres, da música, e fizemos piadas só nossas.

Fumamos um maço inteiro, e incontáveis garrafas acumularam-se em cima da mesa azul rente a rua. Você contou seus projetos, eu contei os meus. Contei sobre ela, você ouviu o que ninguém mais ouviu. Nós sorrimos.

Eu te amo, amigo.

Sorriso

2010-04-11T22:32:00.002-03:00

Ele era um homem, e sabia sorrir.

Ele tinha um sorriso pra cada pessoa em sua vida, tinha vários vasos próximos da porta, contendo todos esses rostos.
Alguns eram falsos, sorrisos feitos na China por trabalhadores semiescravos.
Alguns eram verdadeiros, artigo raro.
O resto era composto dos puramente convenientes.

Um dia sua casa pegou fogo, e todos os seus sorrisos queimaram.
Ele ficou sem sorrir, mas a vida continua.

Encontros -Interlúdio-

2010-03-16T07:57:00.002-03:00

Acordou, a mala pronta e a passagem separada, um maço fechado, ansiedade incontrolável. Dali a menos de doze horas estaria nos braços dela, que laçara seu coração outrora cínico e quebrara as defesas do castelo metafórico que gostava de fingir ser.

Os passos não muito resolutos, o excesso de tempo sonhando acordado, quando deu por si já via o oceano sumir na distância. Não avisara que iria, então sabia que nenhuma recepção estaria lhe esperando, assim era melhor. Chegar como um estrangeiro, mala, chapéu na mão e um cigarro pendendo da boca, sorriso meio amarelo, meio provocador, como nos filmes. Não era um Humphrey Bogart e Paris estava a milhas e milhas dali, mas encontraria sua Ingrid Bergman.

Adquirira uma mania, desde a primeira. Escrever os nomes das amadas com os dedos em qualquer superfície, vidros de ônibus, paredes, telas de tv, folhas de caderno, mesas retráteis de avião, tudo que estivesse parado a sua frente, as vezes até em outras pessoas. Considerava isso uma loucura saudável, ajudava a manter o nome da pessoa mais importante na cabeça, mesmo quando afogado por problemas.

Desembarcou no meio da tarde de primavera, cruzando os salões quase vazios do aeroporto, música para distrair e cigarro para acalmar. O endereço estava em mãos, entrou no primeiro taxi que surgira, com um sorriso que mal cabia no rosto pouco acostumado a fazê-lo.

Ela estaria lá esperando, ele tinha certeza.

Transmissor

2010-03-14T21:50:00.002-03:00

Ele queria ser um deus, desde que aprendera o conceito de divindade. Queria ser adorado e louvado, exortar obediência no coração daqueles que considerava inferiores.

Ele queria ser uma essência precedente a existência, o fogo primordial, o primeiro móvel.

Assim, desenvolveu seu evangelho, e deu-lhe o nome de 'Protocolo 7.1a'. Trabalhou mil noites construindo a liturgia eletrônica, a rede dourada de fé para capturar corações e mentes, um misto memético de amor e temor.
Pouco a pouco, suas mensagens se espalharam, como transmissões sem dono no inconsciente coletivo da virtualidade. Ondas espalhadas em um oceano magnético.

Não demorou muito tempo para que surgissem antenas de recepção. Ele ofereceu um paraíso, e eles aceitaram, punhos apontando para o céu.

Pós-amor ( Manual de Relacionamentos 3ª Parte)

2010-03-11T00:56:00.003-03:00

Ele disse a ela:
- O que eu sinto por você, não é amor, é mais um pós-amor.
Usa os mesmos instrumentos do amor, mas faz um som completamente diferente.

Ela se sentiu um pouco exasperada com essa resposta, que mais parecia uma fuga pela tangente. Ele previra essa reação, não tardou a explicar:
- Então, a verdade é que meu coração pertence a você, como no amor comum, mas meu corpo está livre pra ir aonde quiser.

Ela riu para não chorar.

A Canção que inundou o universo

2010-02-24T21:17:00.002-03:00

Ele não era muito bom com nenhum instrumento.
Aprendera a tocar sozinho, de ouvido, só pelo amor pela música.
Era um homem de poucos amores, dois apenas, na verdade.

A música e Camila, eram seus dois amores.

Um dia, ele resolveu juntar essas duas paixões, pra ver o que saía.
Muitas horas diante do caderno, juntando letra e melodia, tentando fugir dos clichês mais simples, polindo as rimas e enrolando seu coração em seis cordas.

O resultado foi decepcionante, ele pensou. Uma balada exatamente igual a tantas outras com nome de mulher, mas ele sabia desde o começo que não era nenhum gênio.

E a música morreu ali.
Mas o fim do romance é um filme de terror, com zumbis.

Ele retomou a música que fizera, e agora ela parecia ainda mais ridícula. Resolveu tocá-la, em uma ode masoquista a sua breve felicidade.
Os acordes soaram distorcidos, e não parecia mais uma música romântica.
Por um momento, ele olhou a sua volta, as coisas pareciam mais distantes.
No momento seguinte, já não havia mais nada.

Seus pensamentos flutuaram no vazio de um universo inundado.

Pentálogo

2010-02-09T02:57:00.000-02:00

Número Um : - Hoje eu tomei um litro de suco de uva ;
Número Dois : - Hoje aprendi um poeminha - Ivo Viu a Vulva ;
Número Três : - Hoje eu cobicei na rua a feérica Ruiva
Número Quatro : - Hoje preferi compor versos brancos
Número Cinco : - Brancos de Conteúdo, Brancos de Empolgação.

Número Um : - Coprófilos Pedófilos Metereófilos Fornicadores ?
Número Dois : - Não sei ; mas a Veja vai comemorar.
Número Três : - Seja Inteligente, Pule a Parte de Política e vá pro Futebol
Número Quatro : - Ferrez Jacques Ferrez Jacques Dourmez-Vous
Número Cinco : - 16 anos de Inverta ? atrevnI ed sona 16

Número Um : T.S Eliot , com certeza
Número Dois : Não ; obviamente Yeats é superior
Número Três : Vocês são Parvos, ó colégas - MC Creu, Fundador do Movimento Créulista , vanguarda da literatura.
Número Quatro : Três, sua fala é grande demais ;
Número Cinco : Andei lendo Ayn Rand e me achando Libertarian

Antenas

2010-02-05T15:18:00.002-02:00

Lá estavam eles, os loucos, os raros com suas mãos erguidas tentando agarrar o Sol, como antenas humanas.

No primeiro dia eram apenas cinco, mas hoje contam-se mais de mil dispostos em círculos de dez. Não falam, não bebem e não se alimentam, um transe coletivo lhes dá força, um dínamo invisível de loucura que é também paixão. Seus olhos vazios fitam o mesmo ponto no céu, oração para alguma divindade sem liturgia, uma missa silenciosa e espontânea. Gente de toda cor e tamanho, gente comum e incomum, todos retos e fixados.

Os curiosos iam e vinham, primeiro pensando tratar-se de uma flash mob ou de alguma brincadeira, alguns ficaram e uniram-se aos círculos.

Tive a impressão de ver um brilho dourado em alguns momentos envolvendo a turba organizada, como se emanassem um impulso, uma núvem de feromônios psicológicos.

Quando menos esperava, recebi uma mensagem no celular.
" Seus punhos no ar, as mãos abertas e os braços eretos, antenas para o Céu. "
Não houve como recusar, minutos antes de me perder, vi novamente a núvem, na verdade uma rede e soube qual deus estava sendo cultuado naquele ritual.